很慢，慢得像在演一场没有观众的默剧。他把枪口对准那个人——那个中国军官。
左肩插着刺刀，胸口全是血，手里握着一把卷了刃的大刀。
他站在那里，背对着这边。只有三十米。田中的手指，扣在扳机上。他的呼吸停了，心跳也停了，整个世界都停了。只有那个人的后背，在瞄准镜里，清晰得像一座山。
三十米，他打不中？不，他能。他是联队里的射击第三名，两百米外的靶子都能打中，三十米的人，他闭着眼睛都能打中。
阵地上，赵德胜蹲在战壕边缘，正在包扎腿上的伤。
说是包扎，其实只是用布条胡乱扎着，血还在渗，把那些布条浸透了，变成暗红色。
但他不觉得疼，他刚才杀了七个鬼子，赚了四个，值了。他低着头，把布条又缠了一圈，勒紧，疼得龇牙咧嘴，但没出声。他抬起头，想看看旅长在哪儿。
然后他看见了。那个日军。趴在一堆尸体里，枪口对准旅长的后背。
赵德胜的瞳孔，猛地收缩，像被针扎了一下，像被火烧了一下。他的嘴张开，想喊。但嗓子像被什么东西堵住了，像有一团棉花塞在喉咙里，像有一只无形的手掐住了他的脖子。
他想喊“旅座”，想喊“小心”，想喊“趴下”。但声音卡在喉咙里，一个字都出不来。因为太远了。
因为他喊出来的时候，子弹已经飞到了。因为那个日军的枪口，已经对准了旅长的后背。
他的眼睛瞪得老大，瞳孔里倒映着那个黑洞洞的枪口。那枪口，像一个无底的深渊，像一扇通往地狱的门。
他的脑子里一片空白，只有那三个字在回荡：来不及了，来不及了，来不及了。
顾云山站在那里，什么也不知道。他只觉得累，那种从骨头缝里渗出来的、像被榨干了所有力气的累。
三天三夜没有合眼，左肩的刺刀还在疼，像有人拿着一根烧红的铁条在里面搅。胸口那个血洞还在渗血，把军装粘在皮肤上，每动一下都像撕掉一层皮。
但他站着，站在阵地前沿，站在这片用命换来的土地上。
他转过身，准备回战壕。然后，他看见了赵德胜的眼睛。那双眼睛，瞪得老大，瞳孔里全是惊恐，像看见了鬼，像看见了世界末日。
顾云山愣了一下，他
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