“这真是……”
他说不下去了。眼泪从眼角流下来，混着脸上的血，流进耳朵里。
他没有擦，只是笑着，哭着，看着那片燃烧的坦克，看着那些还在跑的日军，看着这片他以为再也看不见的天空。
“别说话了。”苏晴的声音从旁边传来，“你需要治疗。”她的声音很平静。但她的手没有停，一直在忙，在包扎，在注射，在监测那些跳动的绿色数字。
石头转过头，看见了她。一头利落的短发，一身奇怪的军装，一个他没见过的东西贴在他胸口，那个东西很小，方方正正的，上面有一根线连着，线的另一头连着一个小盒子。
她的眼睛很亮，亮得像星星。但不是温柔的那种亮，是锋利的那种亮。像手术刀的刀尖，像瞄准镜里的十字线。
“你是谁？”他问。
苏晴没有回答。她只是继续包扎，继续注射，继续救他的命。
就在这时，硝烟里，又有人走出来了。
董一。他从火光里走出来，走得比陆北还稳。
他的脸上没有表情，像一柄入鞘的刀，看不出锋利，但你知道它很锋利。
他的手里，也抱着一个人。沈清河。顾云山的副官。那个主动请缨去炸第二辆坦克的人，那个冲出战壕、扑向坦克、被爆炸吞没的人。
他还活着。浑身是血，左臂已经抬不起来了，软塌塌地垂在身侧，像一根被折断的树枝。
但他还活着。眼睛睁着，嘴角带着笑。那笑容，和石头的一样，很难看，但很亮。
董一抱着他，走到苏晴身边，轻轻放下。那动作，和陆北一样轻，像放下一个易碎的瓷器。
“这儿还有一个。”董一大声喊了一句。
顾云山愣住了。他看着沈清河，看着这个跟他打了三年仗的兄弟。他的副官，他的传令兵，他的——从长城跟到上海的人。
“清河……你……”
沈清河看着他，笑了。那笑容，很疲惫，但很温暖。“旅座，”
他的声音很轻，轻得像从很远的地方飘来。
“我没死成。”他低下头，看了看自己左肩那个血洞，洞口的血已经凝固了，结成暗红色的痂。
“鬼子那一枪，打偏了。”他抬起头，看着顾云山，“我还欠你一顿酒呢，不能死。”
顾云山笑了。笑着笑着，眼泪又流下来。他
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