“你出去就是送死！”老兵的声音嘶哑，像砂纸摩擦，“多死一个！有意义吗？！”
“那怎么办？！等死吗？！看着姚林爬过去送死吗？！”小兵嘶吼，声音破了音，“他是我哥！是我亲哥——！！”
战壕里瞬间寂静。
所有人都看向那个小兵，看向他手中那枚孤零零的手榴弹，看向战壕外正在血泊中艰难爬行的姚林。
绝望。
像冰冷的潮水，淹没每个人的头顶。
所有人都知道——就算姚林爬过去，拉响那八颗手榴弹，能换来的最多是——
一辆坦克的损毁。
但日军还有完好的坦克，正在步步逼近。
还有超过四百名步兵，已经推进到百米之内。
而战壕里，只剩下五十多人。
每人枪膛里，不到三发子弹。
大刀卷了刃。
刺刀断了尖。
手榴弹……只剩最后一颗。
连长靠在射击位上，独眼里一片死灰。他张了张嘴，想说什么，但只有剧烈的咳嗽。
他看向姚林，看向那个在血泊中艰难爬行的年轻士兵。
那是他手下最好的兵。
机灵，勇敢，识字，会算数，打仗肯动脑子。
本来有机会去后面当文书的。
但姚林说：“连长，我弟在前面，我得看着他。”
现在，弟弟在战壕里哭喊。
哥哥在战壕外爬向死亡。
晨光又亮了一些，但照在这片焦土上，只让死亡显得更加清晰。
姚林的手，终于碰到了瓦砾堆的边缘。
距离那捆手榴弹，还有一米。
他的左手五指深深抠进焦黑的泥土里，用力，拖动着几乎完全失去知觉的下半身，向前挪动。
血，从他大腿、肩膀的伤口里不断涌出。
他的视线开始模糊。
耳朵里嗡嗡作响，枪声、爆炸声、坦克轰鸣声，都变得遥远而不真实。
但他还记得那捆手榴弹。
记得要爬过去。
记得要拉响它。
他的手指，颤抖着，向前伸。
还有半米。
三十厘米。
十厘米……
碰到了。
粗糙的木柄，冰凉的铁壳，拧在一起的、浸满汗水的引线。
姚林脸上露出释然的、近乎解脱的笑容。
然后，用尽最后残存的力气，嘶吼——
声音不大，嘶哑，破碎，却仿佛用灵魂在呐喊：
“姚林——河南鄢陵人—
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