命。
林默根本没有理会旁边已经处于半休克状态的周杨。
他径直走到那张实木雕花的收银台后方。
柜台的角落里，放着一个廉价的塑料笔筒。
林默伸手从里面抽出一支毛笔。
这支笔一看就是那种十块钱三支的地摊货。
笔杆是劣质的塑料材质，笔头的羊毫已经分叉，甚至边缘处还掉了几根毛。
旁边放着一个豁了口的粗瓷小碗，里面装着半碗最便宜的一得阁墨汁。
没有焚香。
没有沐浴。
更没有所谓的凝神静气、酝酿情绪。
林默就这么随随便便地站着。
他的左手，甚至还紧紧攥着那块带着油烟味和菜汤的灰色抹布。
这副姿态，活脱脱就是一个准备记账的街边小摊贩。
但这落在旁边食客的眼里很正常，落在周杨的眼里，却简直荒诞到了极点。
林默拿着那支掉毛的毛笔，在粗瓷小碗里随意地蘸了蘸墨汁。
笔尖在碗沿上轻轻刮了两下，沥去多余的墨水。
柜台上早就铺好了一张新的、同样是十块钱一叠的机制毛边纸。
林默微微弯腰。
右手的袖子自然滑落，露出一截线条流畅、结实有力的小臂。
就在笔尖即将触碰到纸面的那一瞬间。
林默原本慵懒散漫的气场，突然变了。
那双总是透着几分漫不经心的眸子，在刹那间变得锐利如刀。
仿佛有什么沉睡的远古凶兽，在这一刻猛然睁开了眼睛。
周围喧闹的风声、食客的咀嚼声，似乎都在这一刻被某种无形的力量隔绝在外。
手腕悬空。
没有任何多余的试探。
笔尖稳稳地落在了粗糙的宣纸上。
“刷——”
起笔，露锋入纸！
笔道干脆利落，没有哪怕一丝一毫的滞涩。
劣质的墨汁在接触纸面的瞬间，就被那股恐怖的腕力死死压制。
随着手腕的翻转、拖拽。
一道道漆黑的墨迹，如同苍龙出海，在白纸上疯狂地游走。
铁画银钩！
每一道撇捺都仿佛带着千军万马的杀伐之气，透着一股不容直视的凌厉风骨。
骨力坚挺，瘦硬有神。
刚才在放大镜下看到的那些细节，此刻正在周杨的眼前，以一种极其直观、极其震撼的方式被重新复刻。
不，不是复刻。
比刚才那张纸上的气息
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