巨石修道院，战略大厅。
外层虚空的炮火暂时稀了些。
但那股粘腻的“脏”并没散。
鸟卜仪还在尖叫。
数据流像瀑布刷屏。
却压不住大厅中央那种更刺人的死寂——
空气像被灌进了混凝土。
伴随一声沉重的气压释放。
那扇能扛宏炮的防爆门缓缓滑开。
没有仪仗。
没有欢迎词。
更没有兄弟重逢的兴奋。
罗德站在战术台前，双手抱胸，黑风衣像一块冷硬的影子。
莱昂·艾尔庄森在他侧后一步，像一座随时会爆裂的冰山，森绿的眼里没温度。
门开的一刻，蓝色身影大步跨入。
罗伯特·基里曼。
奥特拉玛之主，帝国摄政。
身后没带护卫，手里还捏着一块闪着红色警报的数据板——像刚从战场里捞出来的“工作狂证据”。
这一刻的压迫感，足以让周围的凡人船员下意识屏住呼吸。
基里曼停在两人五米外，甚至没先看狮王的脸，也没先看罗德的表情，低头扫了眼数据板，张口就是报告：
“舰队折损率百分之十二。弹药存量降至警戒线。外层清理效率比我预估慢四十七分钟。我带来了第四舰队的后勤补给链。”
他抬起头，视线从狮王扫到罗德，语气硬得像钉子：
“我只有一个问题——为什么没人按流程回复我的通讯请求？”
“因为我们在杀人。”狮王的声音低沉沙哑，像金属刮过陶钢，“你连打仗都要先填申请表吗，罗伯特？”
“那叫效率，莱昂。”基里曼眉头立刻拧紧，扬了扬数据板，“没有后勤和数据，你的愤怒没有意义。”
“够了。”
罗德打断两人的“问候”。
他没给任何叙旧的空隙。
指尖敲了敲布满噪点的全息战术桌。
“这里不是你们的家庭伦理剧场。”罗德声音不大，但命令感像刀背压下来，“罗伯特，收起你的表格；莱昂，收起你的牙。”
他嫌弃地扫了一眼星图里那颗绿得发油的伊克斯：
“这地方脏得让我恶心。开会。限时五分钟。”
基里曼嘴唇动了动，显然想反驳“表格”这两个字。
但他看了一眼罗德那双毫无波澜的眼睛，最后硬生生把话咽回去，直接走到战术桌前。
“登陆窗已经打开。”罗德没有
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