堆柴火，地窖就藏在底下。
自打分家以后，杨林松从未进去过。
赵铁锋端着56式跟进屋内，枪口游曳，封锁每一个死角。
杨林松刚弯腰去扒拉柴火，手却僵住了。
墙角老鼠洞旁的泥地里，露出一抹反光。
哑光黑。
不是铝制件，不是生铁。
那是哪怕在最顶尖的军工车间也造不出的高分子聚合物材质。
杨林松心脏狂跳，左手倒抽军刺，刀尖扎进冻土猛地一撬。
土块崩裂，一件裹着泥巴的物件被挑了出来。
一个绞盘式战术止血带！
除了泥垢，连一丝氧化的痕迹都没有。
他大拇指发着颤，用力抹开正面的脏污，是一行激光蚀刻的纯白英文字母：
T-CAT Tactical。
视线下移，底端还有一行微雕小字：
2026.04。
杨林松的手悬在半空，五根手指僵住了。
现在是1976年。
赵铁锋手电筒的白光打了过来，正好落在那个年份上。
他不懂英文，但“2026”那四个阿拉伯数字，像一记重锤砸在他视网膜上。
“这是什么东西？”赵铁锋嗓音压得极低。
杨林松没来得及回答，脑后突然传来一声轻响。
赵铁锋动了，快得中间连一个呼吸的过渡都没有。
56式冲锋枪的枪管子死死顶在杨林松的后脑勺上。
“2026，上头四个数清清楚楚。”赵铁锋的手指压在第一道火上，每个字都是从牙根里磨出来的，“这破村子里不会有这东西，军区最高密级的装备库里更不会有。你到底是谁？接的哪路线？”
杨林松没动。从枪口抵上后脑的那一刻起，他的脊背就没有绷紧过。
这种反常的松弛，让赵铁锋的瞳孔骤然收缩。
杨林松两根手指捏住止血带绞盘缝隙里的一张纸片，缓缓抽出来。
翻面，举到赵铁锋眼前。
碳素笔迹清晰得扎眼：“老七，你来晚了。”
“你猜，”杨林松开口了，“谁是这上头的老七？”
赵铁锋的手指僵住了。
“黑骨入炉，死肉不烂。”杨林松吐出八个字。
这八个字直接轰在了赵铁锋的胸口。
这不是暗号，这是只有亲手烧过战友遗体、在绝境中活下来的那几个“影子”才懂的战场祭词。
“你不可能知道这句话。”赵铁锋声音颤抖，“全世界知道这八个字的人，不超过五
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