风没停。
雪一片赶一片地砸下来。
杨林松一动不动。
呼吸压到最浅，心跳慢过冬眠的黑瞎子。
他整个人贴在老槐树干上，就差跟树皮长到一块儿去了。
杨家村里。
没灯。
没狗叫。
连个咳嗽声都听不着。
村口岗亭那盏往常点到天亮的煤油灯也灭了，只剩一个空壳子杵在风雪里头。
时间一截一截地往前磨。
半夜。
后半夜。
杨林松眼皮子没合过一下。
两只眼在黑暗里瞪得溜圆，四周每一寸雪地、每一道树影子，全灌进眼底。
凌晨。
风向变了。
从黑瞎子岭那头灌过来的风里，夹了一丝不属于这片林子的味儿。
机油。
淡得不能再淡，要是搁普通人鼻子底下，闻一辈子也闻不出来。
但杨林松的鼻子不是普通人长的。
右手收紧，指节扣死在弓臂上。
来了。
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三道黑影。
从村口土路的雪幕子里钻出来，贴着路边矮墙根往里摸。
不是一窝蜂往上冲的莽劲儿。
三角队形。
一前两后，间距两丈出头，互为犄角。
打头那个矮壮敦实，身子压得很低，快贴着地皮了。
脚落地的时候，前掌先吃劲儿，后跟轻轻一点就过去了，踩在积雪上几乎没有声响。
后头两个一左一右，脑袋转个不停，眼睛扫着两侧的屋顶和暗角。
他们手里各攥着家伙，刃口冲下，贴着前臂内侧藏着。
三个人的步子完全踩在一个点上。
快的时候一块儿快，停的时候同时停。
没口令，没手势，全凭余光和呼吸在配合。
杨林松眼缝眯了一道。
不是街面上花钱招来的混混。
是练过的。
而且练得相当狠。
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矮壮汉子摸到了东头粮仓。
他蹲在墙角，死死盯着粮仓门口那个哨兵。
十秒。
哨兵裹着军大衣，扣着棉帽子，背对着他，一动不动杵在门口。
矮壮汉子的目光从哨兵后脑勺往下溜，落在肩膀上。
停了两秒。
肩膀没起伏。
没有呼吸。
他嘴角抽了一下。
右手翻腕，三棱军刺从袖口滑出。
反手握，刃朝外。
身形一弹。
整个人蹦出去，三步并作一步扑上去，左手扣住哨兵下巴往后掰，右手三棱刺横着就切过去。
嗤！
布帛裂了。
没血。
没挣扎。
稻草从破棉袄的口子里往外涌。
矮壮汉
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