给大家伙发点喜气！这可是托了我那福将姑爷的福，往后咱们赵家，年年都这么过！”
她把“福将姑爷”四个字说得很大声，生怕别人不知道她家攀上了高枝，脸上那股子炫耀劲儿根本藏不住。
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红星大队知青点。
沈雨溪用小锅熬了粥。
她的粥简单，只有小米和几颗红枣，但熬得用心，米油都浮了上来。
她把粥盛在搪瓷碗里，用布包好揣进怀里，顶着寒风，走向村东头的土坯房。
笃、笃、笃。
门没有落栓，她推开门。
屋里没生火。
杨林松坐在小板凳上，背对着门口。
他面前摆着一块磨刀石，一只手拿着一枚破甲箭。
另一只手拿着一块猪皮，一遍遍擦拭着箭头。
动作专注，不像是在保养猎具，倒像是在伺候一个即将饮血的祖宗。
他听到动静，没有回头。
“粥。”
沈雨溪把搪瓷碗放到他身边的桌子上。
杨林松停下了手头的活儿，抬起头，脸上没有憨傻，眼里映着寒光。
他没有看那碗粥，站起身，走到窗边。
打开窗，冷气灌了进来。
他全然不在意，只是看着西边，赵家村的方向。
“后天。”
他沉声道，拿起擦得乌黑发亮的箭头，对着光亮看了看。
“是个杀猪的好日子。”
沈雨溪心头一紧。
他想干什么？！
杨林松还看着窗外，北风停了，雪还在簌簌地落，要把这世间的一切都埋了。
静静地看了两分钟，他猛然转过身。
眼珠子一动不动地盯着桌上那碗腊八粥。
今天是腊八节！
1976年1月8日！
上辈子记忆里那些黑白的画面一下子涌了上来，压得人喘不过气。
他心里对赵家和刘寡妇的杀气，一下子被冲散了。
在这个日子面前，什么赵家，什么彩礼，什么算计，连个屁都算不上。
“粥不喝了。”
杨林松收起箭，插回地上的箭囊里，因为用力过猛，木制箭杆发出嘎吱一声。
他坐回板凳上，嗓子哑得厉害。
“没胃口，喝不下。”
沈雨溪一怔。
她看着面前这个男人，上一秒还准备撕碎猎物。
这一秒，他身上的杀气散得一干二净，只剩下沉默。
他平日里装傻充愣，此时眼里却满是悲伤。这种疼，即便是傻子也能感知。
还没等沈雨溪问出口，木门被人“砰”的一脚踹开
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