一个很小的海湾，海水不是蓝的，是灰绿色的，浪很大，一下一下拍在礁石上，粉身碎骨，也不停歇。沙滩上有被潮水冲上来的贝壳，很小，花纹却精致。我捡了一枚放在口袋里。这里的渔民日落而息，生活简单。海鸥的叫声传得很远。不知你所在的海边，是否也有这样的涛声？】
他去了江南，在真正的梅雨季，撑着伞走过湿漉漉的青石板巷；又去了古镇，坐在乌篷船里，看两岸灯火倒映在墨色的水面上。????????????
每到一个地方，他都会写一封信，可是这些信他从未寄出。
他只是写，写满了就仔细折好，收进随身的行囊里。
那行囊越来越沉，像他越来越沉的心事。
最后一站，是雪山。
他选择了当年那张照片背景里的雪山。
当他拖着早已不堪重负的衰老躯体，站在山脚下，仰望那圣洁冷酷的白色时，竟感到一种奇异的平静。
他没有选择登山缆车，而是固执地，一步一步沿着古老陡峭的徒步路线向上攀爬。
氧气稀薄，寒风如刀，视线开始模糊，意识时而清醒时而涣散。
无数画面在眼前飞掠，不受控制——
是她十七岁时在台上惊鸿一瞥的回眸，
是她新婚时穿着红衣裳，低头羞涩的笑，
是她怀孕时小心翼翼抚摸肚子的温柔，
是她半夜起身为孩子喂奶时疲惫的侧影，
是她站在民政局门口，泪流满面却挺直背脊的样子，
是她在异国教堂里，一身红裙，银发如雪，翩然起舞的身影……
最终，所有画面都淡去，定格在眼前这片无边无际的皑皑白雪上。
那么白，那么干净。
仿佛能掩埋世间所有污浊、错误与遗憾。
他喘着粗气，终于抵达了一处雪坡。
天地间仿佛只剩下他，和这片寂静的的白色。????????????
他从行囊里，取出最后一张信纸，垫在膝盖上，手冻得几乎握不住笔。
【春花：
我到了雪山。这里很冷，很静，白得什么也看不见，又好像什么都看得见。我想起那句话……
他朝若是同淋雪，此生也算共白头。】
写到这里，他停顿了很久，他没有再写下去。
他慢慢折好信纸，和之前所有的信放在一起，塞回行囊。
然
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