厚呢子大衣沾满了泥点，原本精心打理的卷发此刻乱糟糟地贴在汗湿的脖颈上。
这里是一个叫圣让的小镇，位于那慕尔郊外，扼守着通往布鲁塞尔方向的一条次级公路。
理论上，这里还在宪政比利时政府军的控制下，但昨天起，国民军的先头部队就开始从东面施加压力。
镇子里的居民，一部分躲进了自家地窖或教堂，一部分则拖家带口向西逃难。留下的，除了少数固执的老人，就是像玛格丽特这样的外来者，以及士兵。
她小心地抬起相机，透过取景器观察前方。
镜头里是一片狼藉的街道。
碎石、碎玻璃、翻倒的马车、燃烧的家具残骸。
一具穿着平民衣服的尸体横在路中央，身下一滩暗红色的干血迹，几只不怕冷的乌鸦在不远处蹦跳。
远处，几栋房屋的窗户后面，偶尔闪过士兵的身影，枪管从破损的窗框或临时堆砌的沙袋后探出。
她调整焦距，对准一栋二层小楼。楼顶似乎有宪政军的观察哨，一面比利时国旗—在寒风中猎猎作响，但旗杆似乎有些歪斜。
楼下，几个士兵正将一个伤员从街垒后拖出来，鲜血在地上拖出长长的痕迹。
她按下了快门，轻微的咔嚓声在稀疏的枪声中微不足道。
就在这时，一阵密集的枪声突然从她左侧大约一百码外爆发！是机枪！
那一阵猝然爆发的机枪扫射，子弹如冰雹般噼啪打在她刚才藏身的土坡边缘，激起一片混着冻土的草屑和烟尘。
没有思考，只有本能。
她一把抓起沉重的相机行囊，手脚并用地从土坡另一侧翻滚下去。碎石和枯枝硌得生疼，但她不敢停。
她滚进一条被半堵矮墙掩护的沟渠，她趴在沟渠里剧烈喘息，耳朵里嗡嗡作响，除了自己擂鼓般的心跳和远处时断时续的枪声，什么也听不见。
这不是她想象中的战争。
她读过战地记者的报道，看过那些构图讲究、光线完美的战地照片。
英雄的冲锋，无畏的坚守，伤员被温柔地抬下火线……那些报道里也有死亡，但总是罩着一层英勇就义的悲壮光环，仿佛死亡是盛大戏剧中必要的一幕。
可现实呢？
现实是趴在冰冷的泥水里，牙齿打颤，现实是鼻端挥之不去的硝烟和尸体的恶臭。现实
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