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“我想要什么？我想要我妻子活过来。”他的声音很轻，轻得像一片落叶，“你能给吗？”
死海沉默了。给不了。他只能夺走生命，无法创造生命。他是死海，不是生命之海。
画家低下头，看着自己的手。那双手很瘦，骨节分明，指甲修剪得很整齐。
他曾经用这双手画了无数幅画，为她画的肖像最多。她坐在窗边看书的样子，她在花园里浇花的样子，她睡着时睫毛微微颤抖的样子。
他都画过。
画完之后，她把画贴在墙上，笑着说“你把我画得太好看了”。他说“你没有那么好看”。
她追着他打，从客厅追到厨房，从厨房追到花园。最后他跑不动了，被她按在草地上掐着脖子逼他改口。他笑着说“你最好看，全世界最好看”。
她满意了。那天的阳光很好，花园里的玫瑰开得正盛。那是她去世前的最后一个春天。
死海看着画家的脸。那张脸没有表情，但死海看到了他眼角那一道细不可见的湿痕。不是泪，是两百年前的雨，下到现在还没有干。
“她死了几百年了。你守着一枚碎片，能守到什么时候？”死海的声音放低了，“你就算拿到了复活的方法，她也回不来。死而复生，违背天地法则。你做不到。”
画家抬起头。“那是我的事。不劳你操心。”
死海没有再说话。他知道画家不会交出来，他也不会放画家走。这样的对话，两百年来重复了无数次。
每一次都以同样的方式结束——画家继续走，死海继续追，他继续困着他，他继续不交。
两百年了，他不急。他已经等了这么久，不在乎再多等一百年、两百年、一千年。画家是人，人会老，会死，会撑不住。死海不是人，他不会老，不会死，不会撑不住。他只需要等。
画家转过身，继续走。身后的死海缓缓消散，化作黑色的潮水，重新融入死亡界海。他站在海底地面上，看着画家远去的背影，没有再说话。
他的眼睛，那颗透明圆球里的黑水微微荡漾了一下。他说不清自己在看什么，但他看了很久，久到画家的背影消失在黑暗中，久到那无数画卷的光芒变成了天边一颗快要熄灭的星。
远处，苍白色的光点在黑暗中亮起。不是画家的画，是
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