灵堂里站满了人。
秦武阳站在第一排，穿着黑色的中山装，表情肃穆。他的眼眶是红的，但没有哭。
他的身后，特管局的专员们站成整齐的方阵。
白夜的肩膀在抖，清道夫们站在另一侧，几十位队长，无数道沉默的身影。
迎春意的手里握着那杆大槊，槊身上的黑烟已经不在了，但它还是孙老的槊。他把槊插在灵堂正中央，像一根墓碑。
国葬的仪式很简单。没有冗长的悼词，没有哀乐，只有三声枪响。
鸣枪礼兵站在灵堂外的广场上，对着天空开了三枪。
枪声在龙京的上空回荡，惊起了远处的一群白鸽。
鸽群在天空中盘旋，越飞越高，越飞越远，最后消失在云层里。
那些白鸽，像一只只苍白色的蝴蝶。
赵老坐在轮椅上，看着那些白鸽消失的方向。
他的嘴唇翕动了一下，说了一句没有人听到的话。
“老孙，白蝶会回来的。他答应过你。他答应过的事，从来没有做不到的。”
风吹过来，卷起广场上的落叶。
那些落叶在风中打着旋，像一只只疲倦的蝴蝶，落在了孙老的照片前。
灵堂外，宋禾跪在台阶上。
他的头发乱糟糟的，脸上还有干涸的血痕，衣服还是那件皱巴巴的夹克，没有换。
他已经跪了很久，从孙老的遗体被抬进灵堂的那一刻就跪着。
没有人去拉他。
沐素雪站在他身后，手里拿着一件外套，但没有给他披上。
“花阴……孙老……埃贝莉尔……”
宋禾的嘴唇在动，声音低到只有自己能听到，“你们都走了。就剩我了。”
他的眼泪滴在台阶上，一滴，一滴，像他跑不动那天晚上的雨。
他应该留在花阴身边，他应该和花阴一起死战到底，他应该死在花阴前面。
他什么都知道，什么都晚了。
太阳升到了天空的正中央。
阳光照在灵堂上，照在孙老的照片上，照在那杆插在正中央的大槊上。
槊杆上的符文已经不再发光了，但那些刻痕还在。
每一道刻痕，都是一个被他杀死的人。
他的生命，就是用这些刻痕丈量出来的。现在，他死了。
但那些刻痕还在。它们会一直留在那杆槊上，留在每一个见过他、听过他、被他救过的人心里。
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