庙街的后巷，空气中总是弥漫着一股难以言喻的味道，像是陈年泔水发酵的酸腐，又像飘着刚出锅的油炸食品的香气。
这种味道，被人们称之为“烟火气”，但对于此刻跌落谷底的史提芬·周来说，这是地狱的味道。
就在几小时前，这里刚发生过一场单方面的碾压。
几十个身穿花衬衫、手持铁棍的“骨干联”混混，此刻正横七竖八地躺在湿漉漉的青石板上。
有的捂着断掉的手臂低声哀嚎，有的早已昏死过去，脸肿得像发酵的馒头。
而造成这一切的始作俑者，那个疯狂的男人，在打完架后，便立即离开了现场。
伴随着一阵低沉的引擎轰鸣，火红色的法拉利缓缓停在了巷口，车灯撕裂了昏暗，照亮了这一地狼藉。
林信推门下车，锃亮的皮鞋踩在脏兮兮的积水上，却丝毫没有显得违和。
一身剪裁得体的黑色西装，外面披着一件深灰色的风衣，整个人散发着一种与庙街格格不入的贵气与压迫感。
林信没有理会地上呻吟的伤者，径直走向那个简陋得不能再简陋的摊档。
摊档后，那个满脸刀疤、龅牙横生的女人双刀火鸡，正紧紧握着两把菜刀，身体微微颤抖，却依然坚定地护在身后那个落魄男人的身前。
“你是谁？”火鸡的声音有些沙哑，刚才若不是那个跛子突然冲出来，她和史提芬恐怕已经被鹅头废了。
林信没有回答，只是拉过一张还算干净的折叠凳坐下，目光越过火鸡，直直地落在那个穿着破烂西装，头发油腻眼神却依然透着一股倔强与傲气的男人身上。
昔日的食神，唐朝饮食集团前主席，史提芬·周。
“怎么？大名鼎鼎的食神，现在连见人的勇气都没有了？”
林信从怀里掏出银质烟盒，弹出一根烟，却没有点燃，只是在指间把玩。
史提芬·周浑身一震。
他推开护在身前的火鸡，整理了一下那条早已满是污渍的领带，努力挺直了腰杆，试图找回曾经叱咤风云的影子。
“你既然认得我，还坐着跟我说话？”史提芬·周嘴角勾起一抹不屑的冷笑，哪怕落魄至此，他的嘴依然毒辣。
“穿阿玛尼来吃路边摊？扮晒嘢啊？是不是要我开一支82
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