血丝却依旧锐利的眼睛死死盯着赢宣的脸，像是要从那张脸上找到一丝一毫说笑的痕迹。
他方才已经把遗言交代得气势磅礴。从大秦的历代先王说起，说到自己扫灭六国的功业，说到未竟的遗憾，说到对后继无人的恐惧，说到与天争时间的无奈。
他把自己这辈子积压在心底的话全都倒了出来，说得掷地有声，说得慷慨激昂，说得他自己都觉得这就是最后的交代了。
他甚至已经做好了赴死的准备，准备去见那些在梦中等待他的历代先王。
结果赢宣告诉他，这病并非绝症，根本用不着死。
始皇的第一反应不是欣喜，而是一种极其复杂的恼怒。那种恼怒像是一拳打在了棉花上，又像是一口气堵在胸口吐不出来。
他方才那番话说得多么郑重，多么深沉，多么像是一个帝王对继承者的临终托付。可现在赢宣一句话就把这一切都变成了多余。
他的右手不自觉地攥紧了，指节因为用力而变得更加苍白，手背上青筋根根暴起。
他强压下想要动手的冲动，一遍遍在心里告诫自己——这是最出色的儿子，是大秦未来的储君，打死了就没人能继承这耗尽一生心血打下的基业。
靠着这股自我催眠般的念头，始皇胸膛中翻涌的情绪慢慢平复了下来。他深吸了一口气，干瘦的胸腔微微鼓起，然后又缓缓吐了出去。
当他再次开口时，声音中那股暴怒已经消散了大半，取而代之的是一种小心翼翼的惊疑。
“你……真有办法？”
这四个字问得极为克制，可那微微上扬的尾音还是暴露了他内心的震动。
他的双手重新攥住了赢宣的肩膀，这一次不是为了发怒，而是为了确认眼前这个儿子是真实存在的，不是他在昏迷中产生的幻觉。
赢宣迎着父皇的目光，神色平静如水。他点了点头，那动作不紧不慢，像是在回答一个再寻常不过的问题。
“父皇的病根，在于长年服用阴阳家徐福炼制的丹药。”
赢宣的声音不高，却字字清晰，每一个字都像是钉子一样钉进了始皇的耳朵里。“那些丹药看似能让人精神陡增，实则是在透支人体的生命潜能。
每一次服药后的精力充沛，都是以损耗本源为代
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