年轻人接过去，仔细看了半天，摇头：“没见过。这上面的字……有些我都不认识。这个‘码’是什么？”他指着二维码。
“二维码……”林薇喃喃道，“扫一下就能读信息……”
“扫？”赵一脸茫然，“用什么扫？”
林薇说不下去了。
她看着这两个1940年的男人，看着他们脸上真实的困惑，看着他们手里那张来自2023年的、在这个时代如同天外来物般的身份证。
最后一点侥幸，碎了。
碎得干干净净。
“我……”她听见自己的声音在发抖，“我真的……来自未来？”
陈指导员沉默了很久。
久到林薇以为他不会回答了。
“我不知道。”他终于开口，声音很轻，“我无法解释这张‘身份证’，也无法解释你身上那些不合时宜的东西。但有一点我能确定——”
他抬眼，目光锐利。
“你不是日本间谍。没有哪个间谍会携带如此明显的、无法解释的‘证据’。”
林薇的眼泪终于掉了下来。
不是委屈，不是愤怒。
是恐惧。
彻彻底底的、深入骨髓的恐惧。
“那我……我怎么办？”她哭着问，“我回不去了是不是？我要一辈子待在这里了是不是？”
陈指导员没有回答这个问题。
他站起身，走到窗边，看向外面荒凉的山村。
“你先回去。”他说，“继续和李婶住。继续干活。”
“可是——”
“没有可是。”陈指导员转回头，目光平静但不容置疑，“不管你是从哪里来的，现在你在这里。在这里，就要遵守这里的规矩。”
他顿了顿。
“等联络员回来，我会把这张‘身份证’一起送上去。让上级去判断。”
林薇还想说什么，但陈指导员已经摆了摆手。
赵走过来，把身份证塞回她手里，然后做了个“请”的手势。
林薇浑浑噩噩地走出那间土房。
外面的阳光刺得她眼睛疼。
她低头看着手心里那张小小的、冰凉的塑料卡片，看着照片上那个笑得灿烂的自己。
然后她抬起头，看向这个破败的、真实的1940年的村庄。
远处，李婶正站在自家院门口，朝这边张望。见她出来，又转身进了屋，大概是去继续做饭。
林薇擦了把眼泪，把身份证小心翼翼地塞回口袋最深处。
然后她迈开步子，慢慢地、一步一步
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