第一节临终木牌，良知崩裂
省人民医院的重症监护室外，消毒水的味道混着冬日的寒风，钻进公西恪的衣领，刺得他打了个寒颤。他攥着手机，屏幕上还停留在澹台烬十分钟前发来的微信，只有短短一行字：“明早九点，把二次招标的最终确认件送到九鼎大厦，迟到一分钟，你儿子的入学名额，作废。”
指尖的汗液洇湿了屏幕，公西恪抬头看向重症监护室的玻璃，里面躺着的是他年近八旬的老父亲。半小时前，医生刚从抢救室出来，摘下口罩摇了摇头：“公西主任，老爷子撑不过今晚了，有话赶紧说吧。”
他的脚步像灌了铅，每一步都踩在自己的良心上。走进病房，监护仪的滴滴声单调而刺耳，老父亲躺在病床上，瘦得只剩一把骨头，浑浊的眼睛却在看到他的瞬间，突然亮了起来。那双眼睛，和二十年前他背着书包走出大山时，父亲站在村口目送他的眼神，一模一样。
“恪儿……”老父亲的声音气若游丝，却带着不容置疑的力量，他抬起枯瘦的手，朝着公西恪的方向伸过来。
公西恪快步上前，双膝跪在病床边，紧紧握住父亲的手。那双手布满了老茧和裂口，掌心还攥着什么东西，硌得他手心生疼。“爹，我在，我在呢。”他的声音哽咽，眼泪毫无预兆地砸在父亲的手背上。
这些年，他步步高升，从一个基层办事员坐到市发改委主任的位置，给家里寄了不少钱，把父母接到江州城里住，可父亲却总说住不惯，执意要回乡下。他知道，父亲不是住不惯，是看不惯他如今的样子——那个曾经在村里发誓要“做清官、守本分”的儿子，如今成了资本手里的棋子，成了自己曾经最唾弃的人。
“守心……”老父亲缓缓松开手，掌心躺着一枚用酸枣木刻成的小木牌，只有巴掌大，上面刻着两个歪歪扭扭的字：守心。木牌的边缘被岁月磨得光滑，中间却有一道新的裂纹，像是被人用力攥过。
“这木牌，是你考上大学那年，我请村里的老木匠刻的。”父亲的呼吸越来越急促，每说一个字，都要耗费全身的力气，“你在城里做官，爹不求你大富大贵，只求你守住本心，别做亏心事，别对不起那些信任你的人。”
公西恪的心脏像是被一把钝刀反复切割，疼
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