雨来得突然。
前一刻还只是阴天，下一刻豆大的雨点就砸下来，噼里啪啦，转眼就连成一片雨幕。山路瞬间泥泞，马匹打滑，嘶鸣着不肯走。
杨振华抹了把脸上的雨水，四下张望。远处山腰上，隐约有座建筑的轮廓——像是庙。
他牵着两匹马，深一脚浅一脚往那边赶。雨越下越大，砸得人睁不开眼。等跑到庙门前，浑身已经湿透。
是座山神庙，很破旧。门板歪斜，屋顶塌了一角，但好歹能挡雨。他把马拴在檐下，推开吱呀作响的木门。
庙里昏暗，一股霉味混着尘土气。神像斑驳脱落，供桌积着厚灰。但地上有堆熄灭不久的灰烬，旁边还散着几根干柴——有人来过。
他立刻警觉，手按在刀柄上。
“谁？”
声音从神像后传来，低沉，带着警惕。
杨振华退后半步，刀出鞘半寸：“过路的，躲雨。”
神像后走出个人。中年汉子，个子不高，但肩膀很宽，手臂粗壮，一看就是干力气活的。脸上有道疤，从左眉划到嘴角，让原本憨厚的面相添了几分凶悍。他手里握着一把柴刀，刀刃磨得雪亮。
两人隔着三丈远对视。雨声哗哗，庙里静得能听见彼此的呼吸。
杨振华打量对方。衣服是粗布短打，补丁摞补丁，但浆洗得干净。脚上是草鞋，沾满泥。不像清兵，也不像土匪，倒像……庄户人。
中年汉子也在看他。半大少年，浑身湿透，但腰板挺直，手里握的是制式军刀。身后门外，隐约可见两匹马。
“你从哪儿来？”中年汉子问，口音带着本地土腔。
“北边。”杨振华含糊道。
“北边哪儿？”
杨振华没答，反问：“你呢？”
中年汉子沉默片刻：“杨家庄。”
三个字像针，扎进杨振华心里。他手指收紧，刀柄硌得掌心生疼。
“杨家庄……”他声音有点哑，“我也从杨家庄来。”
中年汉子眼睛猛地睁大：“你……你是杨家庄人？哪家的？我怎么没见过你？”
“杨老四家的。”杨振华盯着他，“我叫杨振华。”
“老四家的……振华？”中年汉子手里的柴刀“当啷”掉在地上。他往前踉跄两步，死死盯着杨振华的脸，“你……你是振华？老四家的大小子？你不是……不是掉崖死了吗？”
“我没死。”杨振华喉咙发紧，“你……你
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