出个烟盒，铁的，里面装的不是烟，是铅笔头和一沓皱巴巴的纸。他抽出一张来，摊平。上面用铅笔画着一个人脸。寥寥几笔，但特征抓得很准——国字脸，眉毛粗短，鼻梁中间有一块凸起，像是被打断过又重新长好的。
“学过？”
“在号子里跟一个造假证的学的。他说画人像跟画假钞一个道理，先抓骨头，再画皮。”老猫把纸递给陆峥。“这人骨头长得凶。颧骨高，下巴短，两个眼睛离得近。这种人，看人的时候像盯着你。我在楼顶被他扫了一眼，后背都凉了。”
陆峥把画像收好。“高天阳这几天还见谁了？”
“没了。就这一个。见完以后他回家，把书房的门关了，一晚上没出来。他老婆去敲门，他没开。第二天早上出来，眼睛是红的。”
“哭过？”
“不像。像是一晚上没睡。”
雨小了。从噼里啪啦变成了沙沙声。江上的雾涌上来，把废车场笼住，那些拆散的汽车骨架在雾里只剩下模糊的轮廓，像死去的巨兽。
老猫又摸出烟盒，这回摸出来的是真烟。他叼在嘴里，没点，就是叼着。他戒烟三年了，但身上永远带着烟，想抽的时候就叼一根，过干瘾。
“陆记者，我问你个事。”
“问。”
“你们这些人，到底在查什么？”
陆峥没回答。雨从棚子边缘滴下来，滴在他鞋面上。鞋是上个月新买的，胶底，踩在泥里不容易滑。
“不说拉倒。”老猫把烟从嘴里拿下来，夹在耳朵上。“我干这行二十年了，规矩我懂。不该问的不问。”
“那你还问。”
“人老了，嘴就贱了。”老猫咧嘴笑了一下。他的牙被烟熏得焦黄，有一颗缺了一半。笑完，他从怀里又摸出一样东西，用油纸包着，递给陆峥。“这个给你。”
陆峥接过来，打开。是一把钥匙。铜的，不大，拴在一根红绳上。
“什么地方的？”
“江边，老码头第三仓库。7号柜。”老猫站起来，拍了拍蹲麻的腿。“高天阳前天夜里去了一趟。一个人，开的不是他自己的车，是一辆没有牌照的老捷达。他把车停在码头外面，走进去的，在里面待了不到一刻钟就出来了。”
“柜子里有什么？”
“我没看。锁着。”老猫把耳朵上的烟拿下来，又叼回去。“但我听见声音了。他开关
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