周。
没人回应。
只有风吹过残帐的哗啦声，夹杂着断续的咳嗽和抽泣。
他转身，对等在台下的副将说：“记档，亥时三刻，敌营陷落。”
副将领命，掏出随身携带的竹简和炭笔，低头记录。
陈长安没再说话，只把断剑收回腰后。剑柄露出来一截，像根硬刺。
他站在高台上，望着这片被火光照亮的废墟。尸体横七竖八，有的还保持着逃跑的姿势；帐篷烧得只剩骨架，像一群跪伏的鬼影；东角那片投降区，密密麻麻蹲着人，没人敢动。
这场仗，赢了。
但他知道，这不是结束。
萧烈没死，北漠的骑兵也没全灭。这一把火，烧的是眼前这支军队的根基，可只要主将还在，人心未散，他们就能重新拉起队伍。
但现在，至少这片土地上，没人能再站起来跟他对着干。
他摸了摸肩胛骨的位置。旧伤隐隐作痛，但不影响行动。血已经止住，包扎过的布条被汗水浸透，贴在皮肉上有点痒。
他没去挠。
这种疼，比麻木强。
远处传来一阵骚动，是最后一批逃兵被堵住，被迫放下武器。亲卫押着他们往东角带，途中有人想反抗，被一刀背砸趴下，再没人敢动。
陈长安看着，点了点头。
控制住了。
他走下高台，脚踩在焦土上，发出轻微的碎裂声。每一步都留下一个黑印。走到一半，他停下，弯腰捡起一枚铜钱——那是刚才混乱中掉落的，上面还沾着灰。
他拿在手里看了两眼，没扔，也没收，只是轻轻放在死去敌兵的胸口。
算是安魂，也算结账。
火还在烧，尤其是粮草区，火势已经无法控制，浓烟滚滚升上夜空，连月亮都被遮住了。风吹过来，带着一股烧糊的谷物味。
他站定，望着北方。
那边黑暗深沉，什么也看不见。
但他知道，有人正在那里清点残部，重新整队。
而他，还得在这片废墟里待着。
不能走，也不能松。
赢了一场，不代表战争结束。
他回头看了看副将：“清点俘虏，重伤的分开治，轻伤的编入劳役队。死了的，挖坑统一埋。别让瘟疫起了。”
“是。”
“另外，派人守住四门，不准任何人进出。我们今晚就睡在这儿。”
“睡这儿？可……”
“可什么？”他盯着对方，“你觉得他们真投降了？说不定哪个
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