口。十年前，他在省厅的旧档案室里翻到过一份标注“永不销毁”的卷宗，卷宗里的尸体照片和今天这具如出一辙。那份卷宗的封面上用毛笔写着四个字——“青霜门案”。
“楼队也在啊。”身后传来一个陌生又熟悉的声音，带着两分笑意，语调温和得像个在菜市场偶遇的邻居大哥，和眼前满地的血污格格不入。
一个穿灰蓝色中山装的中年***在厂房的侧门口。没打伞，但奇怪的是他肩头和头发的雨水似乎在以肉眼可见的速度变淡——不是被风吹干的，而是那种漫不经心的干法，仿佛这人只是从某个有顶棚的地方走过来，根本没淋到雨。中等个头，斯斯文文，戴着一副金丝边眼镜，手里提着一柄黑布包裹的长条物件，看形状像一把没出鞘的剑。
楼明之的目光在来人身上扫了一圈，落在对方右脚移步时几乎为零的声息上——这个人走路不发出任何声响，不是注意了，是自然而然的不出声。
“许先生的信息倒是快。”
许又开笑了笑，把黑布包裹的物件换到左手，扶了扶眼镜:“镇江城里死个人用青霜门的碎星式，这分明是冲着我们来的。我好歹也当过两届武侠文化展的顾问，这种级别的消息要是听不到，那就真是浪得虚名了。”
楼明之没有接话。他从来不擅长跟文人打交道，尤其不擅长跟那种每一句话都让人挑不出毛病却又觉得话里有话的文人打交道。
“许先生是来看现场的？”
“该看的已经看完了。我是来找你的。”许又开走近了两步，隔着一道黄色的警戒线，压低声音，“确切地说，我是来还东西的。”
他的手探进衣襟里，取出一个巴掌大的布包放在警戒线之外的仪器推车上。蓝灰色的土布，叠得方方正正，像一块旧手帕。楼明之伸手拿起布包，隔着一层布料就感觉到了熟悉的触感，手指不收使唤地用力，指节发白。打开布包，里面是一块青铜令牌，和他刚才在证物袋里看到的那块几乎一模一样——“霜”字的刀锋，掌印的纹路，连磕碰的位置都分毫不差。
牌子在同一夜出现了两块。
“这块牌子，是我二十年前在镇江一个当铺里收的。”许又开的声音不紧不慢，似乎在努力回忆某个久远的下午，“当铺老板说，是一个雨夜，
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