光。
死者身上有一层薄薄的灰白色雾气，像冬天早晨河面上的水汽，从寿衣的缝隙里渗出来。
一缕一缕的，很淡，随时要散。
他把右手覆在死者额头上，掌心贴着冰凉的皮肤。
触感很不好，硬，冷，像摸一块放了很久的石头。
但他没有收回来，就那么贴着，闭上眼睛。
“巡阳使，凌皓。”
“今启灵台，借亡者之眼，重走死路一步。”
“以我之名，溯本归源，万象皆明！”
“显！”
记忆像碎掉的镜子，一片一片的，嵌在那些灰白色的雾气里。
他看不见完整的画面，只能看到碎片。
一只手，一扇门，一片灯光，一张桌子。
他试着把那些碎片拼起来，像拼一幅被打乱的拼图。
碎片不听话，总是滑开，总是在他快要看清的时候碎成更小的块。
他咬破舌尖，舌尖上涌出一股腥甜，他忍着没咽下去，用舌尖抵着上颚，把那口血含在嘴里。
左手掐诀，右手还覆在死者额头上，指尖微微用力。
那些碎片动了。
它们不再各自为政，开始往一个方向聚拢，像被风吹到一起的落叶……
铁皮集装箱。
绿色的，箱体上印着白色的编号，油漆已经斑驳，露出底下的铁锈。
门从外面锁着，铁栓插进扣环里，挂着一把拳头大的锁。
光从缝隙里漏进来，一条一条的，切在那些人的身上。
十几个人挤在里面，有男有女，蹲着，蜷着，靠着，没有人站着。
他们什么都没穿。
皮肤在昏暗的光线下泛着不正常的白，像刚从水里捞出来的，又像被什么东西泡了很久。
有人把膝盖抱在胸前，有人把头埋在手臂里，有人背对着所有人，脸贴着铁皮墙。
没有人说话。
偶尔有人动一下，铁皮地面就发出一声闷响，像心跳。
集装箱的一面是被切割开的，装上了铁栅栏，从顶到底，一根一根的，焊死在铁框上。
栅栏外面是另一层空间，暗的，什么都看不清，但有光在移动，像有人拿着手电筒在走。
那些光从栅栏的缝隙里扫进来，在那些赤裸的身体上切出一道一道的白痕，又移开，又切进来。
画面碎了。
又重新拼起来。
水缸。
透明的，一人多高，排成一排，像
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