颜色，分不清哪里是地平线。天压得很低，像要塌下来，压在那片海上。
书桌上放着一份文件。事故调查报告。封面是白色的，边角有点卷。
他看了三遍。
每一遍都希望从中找出点什么——人为的痕迹，阴谋的线索，哪怕是一个可疑的细节。一个词，一个数字，一个符号。
什么都没有。
电子系统故障。超速。失控。车祸。
就这么简单。
他把报告扔在桌上，转过身，看着壁炉里跳动的火。
安德烈是他长子。四十一岁，有两个孩子，一个十岁，一个八岁。现在那两个孩子没有父亲了。圣诞节刚过，圣诞树还没撤，树下的礼物还没拆完。那些礼物，有的是安德烈买的。
门口传来轻轻的敲门声。
“进来。”
艾拉走进来。她穿着黑色的连衣裙，没有化妆，头发简单地扎在后面。眼睛有点红，但已经干了。看不出哭过，但能看出来哭过。
“爸。”
老亨利看着她。
“坐。”
艾拉在沙发上坐下。那沙发是真皮的，深棕色，老亨利坐了二十多年。她小时候爬上爬下过，现在坐在上面，觉得比记忆中硬。
老亨利沉默了很久。
壁炉里的火烧着，偶尔噼啪一声。
然后他开口了。
“安德烈留下的那些事，需要有人管。欧洲那边，不能没人盯着。”
艾拉点点头。
“我想让你去。”
艾拉抬起头，看着他。那双眼睛灰蓝色的，跟老亨利年轻时候的照片一样。
“我？”
“你哥管的那摊，不是什么难事。”老亨利说，声音很慢，“有团队，有会计师，有律师。你就是去看着他们，别出大乱子。”
他顿了顿。
“你在耶鲁学的那些东西，该用上了。”
艾拉沉默了几秒。
“好。”
老亨利看着她。壁炉的火光在他脸上跳，把皱纹照得很深。
他忽然觉得这个女儿有点陌生。
他记得她小时候的样子。扎两个辫子，追在安德烈后面跑，跑得满头汗。安德烈嫌她烦，她就远远跟着，不靠近。后来她去耶鲁读书，假期很少回家。再后来，她回家的时候并不多。
他好像从来没认真看过她。
“去吧。”他说，“那边的事，你看着办。有问题打电话。”
艾拉站起来，
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