些温文尔雅、走路都要迈方步的读书人，此刻全都疯了。
有人为了抢一本孤本蒙学古籍，差点跟同僚打起来，袖子都扯破了；有人把自己珍藏了十几年的极品好茶都贡献出来提神，也不心疼了；甚至还有人直接让家里送来了铺盖卷，直接铺在书案底下，摆明了是要在这儿安营扎寨，死磕到底。
这就是“卷”。
当巨大的利益赤裸裸地摆在面前，什么清高，什么体面，统统被抛到了脑后。他们现在只有一个念头：搞出一篇惊天地泣鬼神的文章，把那几百万两银子抢过来！
然而，在这热火朝天、如同菜市场般的喧嚣中，有一个角落却显得格格不入。
那是翰林院藏书阁的最深处，也是最阴冷、最没人愿意去的地方。那里有一张积满了灰尘的书桌，仿佛被世界遗忘。
书桌旁，坐着一个年轻人。
他叫苏墨。翰林院修撰，三年前的状元郎。
和周围那些衣冠楚楚、哪怕抢书也要保持发型不乱的同僚不同，苏墨看起来很……邋遢。甚至可以说，像个乞丐。
他的头发随便挽了个髻，也没用玉簪，就插着根断了一半的木头筷子。官服的领口微微敞开，露出里面发黄的中衣，上面还沾着墨点。他的眼圈黑得像熊猫，下巴上全是青色的胡茬，整个人透着一股子颓废、厌世，却又夹杂着某种狂躁的诡异气质。
此刻，他正拿着一个铜盆，把一叠写满了字的宣纸往里面扔。
火苗舔舐着纸张，发出“噼里啪啦”的声响，映照着他那双布满血丝却异常明亮的眼睛。那眼睛里没有贪婪，只有一种让人心悸的冷静与狂热。
“苏墨！你疯了？”
一个路过的编修抱着一摞书，看到这一幕，惊得差点把书扔了，“你在烧什么？那……那不是你花了半年心血写的《咏梅百首》吗？你以前不是说，这是你要流芳百世的佳作吗？这可是你的心血啊！”
苏墨头都没抬，手里继续机械地扔着纸。
“烧了。”
他的声音沙哑，像是两块生铁在摩擦，带着一丝金属般的冷硬，“都是些无病呻吟的垃圾，留着占地方，还不如烧了取暖。”
“垃圾？”编修瞪大了眼睛，像是在看一个疯子，“你受什么刺激了？现在大家都在忙着查资料写教化方案，想办法去分那几百万两银子，你倒好，在
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