小提琴盒子换到了左手，右手看似随意地滑向了大衣的口袋。
那里面，有一把已经上膛的勃朗宁1906型袖珍手枪。
“谁在后面？”
老爹的声音很低沉，带着浓重的俄国口音。
在这寂静的死胡同里，却清晰可闻。
黑暗中，没有脚步声，只有一声类似于利刃归鞘的轻响。
紧接着，一个声音，从胡同的拐角处飘了过来。
“伏尔加河上的冰，今年化得晚吗？”
老爹的身体猛地僵住了。
那只握着枪的手，在口袋里剧烈地颤抖起来。
他猛地转过身，那双浑浊的蓝眼睛死死地盯着那片黑暗。
“冰虽然厚……”
老爹的声音依旧很平静。
“但船上的火，一直没灭。”
陈墨从阴影中缓缓走了出来。
他摘下了那顶破礼帽，没有去擦脸上的灰泥，只是站在那里，静静地看着眼前的人。
“老爹。”
陈墨的声音里，透着一股历经生死后的沉静。
“我回来了。”
“叮当。”
老爹手里的拐杖掉在了青石板上。
他没有去捡，而是上前两步，那双满是老年斑的手，紧紧抓住了陈墨的肩膀，用力之大，几乎要把陈墨的骨头捏碎。
“你这混蛋……”
老爹的眼泪顺着皱纹流了下来，滴在陈墨那件破旧的长衫上。
“我还以为，你也和阿廖沙一样，死在翼中那个冰天雪地的地方了。”
“我的命硬。”陈墨反握住老爹的手，“阎王爷还不想收我。”
老爹深吸了一口气，迅速收敛了情绪。
他是一个专业的特工，知道在街头多暴露一秒就多一分危险。
“这里不是说话的地方。跟我来。”
老爹捡起拐杖，警惕地扫了一眼巷口。
然后带着陈墨三人，迅速钻进了一栋散发着霉味的俄式老公寓。
公寓在三楼，楼梯的木板踩上去发出痛苦的呻吟。
进了房间，老爹没有开灯，只是拉上了厚厚的黑丝绒窗帘，然后点燃了一根蜡烛。
昏黄的烛光，照亮了这个简陋的房间。
除了一张床、一把椅子和几件破旧的家具，房间里最显眼的，就是墙上挂着的一把陈旧的巴拉莱卡琴，以及琴下面的一张黑白照片。
照片上，是一个穿着水手服的年轻白俄小伙子，笑得很灿烂。
那是阿廖沙，老爹唯一的儿子，为了掩护抗日物资，死在了日军的宪兵队里。
陈墨
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