这地里的庄稼，谁来了都得伺候，谁走了都得留下一地鸡毛。
只要根还在，只要那口气不断，就能熬。
熬过冬天，熬过鬼子，熬到不知道哪一天的太平日子。
“把他们……埋了吧。”
陈墨看着那些年轻的脸庞，心里像是被塞进了一把带刺的苍耳。
“埋哪儿？”马驰问，“地都冻硬了，挖不动。”
“就在这打谷场边上，那个大碾盘底下。”
七叔公指了指。
“那是村里的风水眼。把娃子们埋那儿，能听见村里的动静，不寂寞。”
没有棺材。
在这个连活人都没衣服穿的冬天，死人能有一领苇席卷着，那就是体面。
战士们用刺刀和工兵铲，费力地凿开坚硬的冻土。
火星四溅，每一铲下去，都只能崩开指甲盖大小的一块土渣。
挖了整整两个时辰，才挖出一个浅坑。
十二具遗体，被整整齐齐地放了进去。
陈墨从那一堆缴获的棉衣里，挑出了十二件最新、最厚的。
他亲手一件一件地，盖在了这些兄弟的身上。
那是他们用命换来的。
哪怕生前没穿上，走的时候，也得暖暖和和的。
“盖土。”
陈墨抓起一把冻土，撒了下去。
土落在棉衣上，发出轻微的沙沙声。
没有鸣枪，没有致悼词。
在这种随时可能暴露的环境下，沉默，是对死者最大的尊重。
只有七叔公，站在坑边，用那种苍凉的、带着浓重乡音的调子，低低地唱了一句：
“魂兮……归来……莫作那……孤魂野鬼哟……”
歌声在寒风中飘荡，很快就被呜咽的风声吞没了。
处理完后事，陈墨跟着七叔公进了地道。
黑土洼的地道，和三官庙的不太一样。
这里因为地下水位高，地道挖得浅，而且多是半地下式的“夹壁墙”和“地窨子”。
空气很潮，透着股霉味。
在一间稍微宽敞点的地窨子里，几个妇女正在纳鞋底。
昏黄的油灯下，她们的手指粗糙而灵巧，针线穿过厚厚的布层，发出“嗤嗤”的声响。
看到陈墨进来，她们有些局促地站起来，把手在围裙上擦了擦。
“这是陈先生吧？”
一个上了岁数的大娘，端过来一碗热腾腾的红薯汤。
“喝口吧，暖暖身子，这红薯是今秋刚下来的，甜着呢。”
陈墨接过碗。
碗沿缺了个口，碗底沉淀着一层深褐色
本章未完，请点击下一页继续阅读！