尸体。
他们把尸体像扔垃圾一样，扔进那个刚刚挖好的大坑里。
然后浇上汽油。
“呼——”
大火燃起。
黑烟滚滚，直冲天际。
那种烧焦的味道，比血腥味更让人绝望。
皮埃尔站在火光前，看着那些在烈火中扭曲的躯体。
他没有流泪。
只是觉得冷。
在这熊熊燃烧的烈火旁，他觉得冷到了骨头缝里。
他想起了陈墨。
想起了那个在教堂地窖里，一边擦枪，一边和他讨论红酒的年轻人。
“孩子。”
皮埃尔在心里默默地说。
“你看到了吗？这就是代价。”
“如果要在这片土地上种出自由的花，就得用这么多血去浇灌。”
“不要回头。”
“哪怕前面是地狱，也得走下去。”
高桥由美子站在窗前，看着那冲天的火光。
她的脸上映着红光，显得有些妖冶。
“他在唱什么？”她问。
“大概是在给死人超度吧。”松平秀一走进来，脱下手套，扔进垃圾桶，“神职人员的把戏。”
“不。”
高桥由美子摇了摇头。
“那不是超度，那是宣战。”
她看着那个站在火堆前、渺小却挺拔的黑色身影。
“连上帝的仆人，都站在了他们那边吗？”
她冷笑了一声，转身离开窗边。
“无所谓。”
“上帝管不了这片土地的事。”
“这里归我管。”
“传令下去。”高桥由美子的声音恢复了冰冷，“把骨灰撒了。撒到城外的路上去。让所有进出城的人，都踩着他们的骨灰走。”
“我要让这饶阳城，彻底变成一座没有希望的死城。”
夜深了。
皮埃尔神父回到了教堂。
他没有洗手，也没有换衣服。
就那样穿着沾满血污的法袍，走进了钟楼。
他抓住那根粗大的钟绳。
“当——”
“当——”
“当——”
沉闷的钟声，在夜色中响起。
这不是祷告的钟声。
这是一声声丧钟。
也是一声声，敲给活人听的警钟。
钟声传得很远，传出了城墙，传过了封锁沟，传到了那片无边无际的青纱帐里。
陈墨坐在田埂上，听着这隐约传来的钟声。
他手里握着一把土。
那土是热的。
“听到了吗？”
他对身边的林晚说。
“那是他们在说话。”
“他们在告诉我们，别停下。”
“别停下。”
陈墨站起身，拍了拍手上的土，
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