入夜后的海河像一条黑色且不甚干净的缎带，在天津卫这座充满了污垢的城市里，懒洋洋地躺着。
河面上起了薄薄的雾。
远处租界里那些高楼的灯火，透过雾气看过来影影绰绰的，像一堆死鱼的眼睛。
河岸边那片被当地人称为三不管的低矮的棚户区里，倒是还亮着几点昏黄的灯光。
那是几家通宵营业的小小馄饨摊和赌场。
陈墨就挑了其中一家生意最冷清的馄饨摊，坐了下来。
摊子很小。
一口半人高的大锅，咕嘟咕嘟地，冒着不知是骨头还是什么东西熬出来的、白色的热气。
旁边支着两张被油污浸透得看不出原色破旧的小木桌。
老板是个驼了背的干瘦老头。
正靠在炉子边眯着眼睛，打着盹。
“老板……”
陈墨，敲了敲桌子。
“来碗馄饨，多放香菜。”
老头抬起眼皮，有气无力地看了他一眼。
“没了……”
他的声音像他的人一样，干瘪，没精神。
“客人……香菜没了，猪肉也没了。”
“只有白菜的……”
“行吧。”
陈墨点了点头。
“那就来碗白菜的，汤多点。”
老头这才慢吞吞地站起身。
从旁边一个油腻腻的木盆里，抓起一把早已包好的馄饨，扔进了滚开的水里。
然后又继续靠回炉子边，打他的盹去了，仿佛这桩生意跟他没半点关系。
陈墨也没有再说话。
他只是静静地坐着。
看着河面上那几点有气无力的渔火，在寒风中摇曳着。
他在等小提琴，这里是约定好的地方。
大概一刻钟后。
一个穿着一身半旧的黑色棉袍，戴着一顶压得很低的毡帽的高大的身影，也在摊子的桌子旁坐了下来。
他看起来像一个刚刚从赌场里，输光了钱失意的赌客。
浑身都散发着一股子廉价的酒气和晦气。
“老板！”
他也同样敲了敲桌子，声音有些沙哑。
“来碗馄饨，不要香菜。”
驼背老头依旧是那副爱答不理的死样子。
同样是给他下了一碗白菜的。
两人谁也没有看谁，像两个素不相识的萍水相逢夜归人。
“尸体找到了吗？”
陈墨喝了一口汤，像是在自言自语。
“找到了。”
小提琴低着头吹着碗里的热气。
“昨天晚上城西青龙帮和斧头帮火并，死了七八个。”
“警察局那边王二麻子已经打
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