是这片土地从来没被烤焦过，从来没死过。
陈玄站在花丛中。
灰布衣，白布袜，满身是花。
他看着城头的呼延灼。
“四百年。”他说，“老夫这四百年，不是白活的。”
他抬手。
那些花开始飞。
一朵一朵，飞起来。
飞上半空，绕着他转。
转得越来越快，越来越多，最后竟转成一道花的风暴。
花风暴里，那些花瓣开始发光。
光很亮。
亮得刺眼。
亮得那些花，都变成了刀。
花瓣刀。
千万片花瓣刀。
每一片花瓣都是一把刀，每一把刀都能杀人。
它们绕着陈玄转，转得风都停了，转得光都暗了，转得天地间只剩下那一片花海。
陈玄抬手，对着城头的呼延灼。
一挥。
千万片花瓣刀，同时激射而出。
那场面没法形容。
像是把一场花雨倒过来下，从地上下到天上。
每一片花瓣都是刀，每一刀都在空中划出一道亮光。
它们织成一张巨大的网，网住整座冀州城，网住城头那道金光，网住金光里的呼延灼。
网太密了，密得没有一丝缝隙。
光太亮了，亮得睁不开眼。
声音太大了，大得耳朵里嗡嗡响。
呼延灼看着那张网。
看着那些花瓣刀。
他没有躲。
只是站在那里。
任由那些刀砍在他身上。
叮叮叮叮叮叮叮——
金铁交鸣声连成一片，像是打铁的铺子里头，几十个铁匠同时在打铁。
那些花瓣刀砍在呼延灼身上，砍在那层金光上，砍得火星四溅，砍得声音震天。
可砍不进去。
那些刀砍在金光上，就碎了。
碎了的花瓣落下来，落在他脚边，又变成普通的花，枯萎，化灰，被风吹散。
一朵，两朵，十朵，百朵。
落得他脚边一层一层的灰。
可他还是站在那里。
一动不动。
金光还是那层金光。
陈玄看着那些花瓣。
看着那些碎掉又化灰的花。
他笑了。
笑得很轻。
“好。”他说，“真好。”
他抬手。
那些还在飞的花瓣，忽然停了。
停在半空。
一动不动。
像是一幅画，被人定住了。
陈玄五指收拢。
那些花瓣开始往一块儿聚。
聚成一条龙。
一条花龙。
龙身由无数花瓣组成，每一片花瓣都在发光。
龙头高昂，龙须飘摇，龙爪锋利，龙鳞片片分明。
那龙太大了，大到能盘
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