着那座人头垒成的山。
山上，那些头颅的眼睛都闭着。
可他看见，那些眼睛里有光。
很淡很淡的光。
像是火。
像是还在烧着的火。
他把狼神刀举起来。
刀身在夜色里泛着幽幽的光。
他用左手，握住刀刃。
一划。
血从掌心涌出来。
滴在祭坛上。
滴在那座人头垒成的山上。
滴在那面狼旗上。
“狼神——”他开口。
声音很大。
大得压过了风声。
大得压过了那嗤嗤的抹脖声。
大得——
压过了这三万人所有的声音。
“你听见了吗？”
祭坛前，已经倒下了三千人。
三千具尸体，横七竖八地躺在雪地里。
血流成河，那河越来越宽，越来越深，已经漫过了所有人的脚踝。
可剩下的人，还在继续。
一个接一个。
不停。
没有人说话。
只有刀抹过脖子的声音。
嗤——
嗤——
嗤——
那声音单调，枯燥，听得人心里发毛。
可那些人不在乎。
他们只是站起来，走过去，跪下，说一句话，然后抹脖子。
像是早就排好的队形。
像是早就写好的剧本。
第一千零一个站起来的人，是个老头。
他头发全白了，脸上的皱纹深得像刀刻的。
背有些驼，走起路来一瘸一拐，左腿好像是旧伤，使不上劲。
他走到呼延灼面前，跪下。
“王上。”他开口，声音苍老，沙哑，像风干的树皮在摩擦，“我叫老图鲁。今年六十七了。打了五十年仗。我这条命，早就该还了。”
呼延灼低头看他。
看着那张苍老的脸。
他张了张嘴。
“图鲁大叔……”
老图鲁笑了。
那笑容很短，一闪就没了。
“王上。”他说，“让我唱个歌吧。”
呼延灼愣了一下。
老图鲁没等他回答。
他站起来，面向那些还跪着的人。
开口。
唱起来。
那歌声苍老，沙哑，像风干的树皮在摩擦。
可那调子，是北蛮最老的调子。
是那些放羊的人，在草原上唱的调子。
“长生天，高高在上——”
他唱。
“草原的儿女，跪在地上——”
那些跪着的人，听见这歌声，都抬起头。
看着老图鲁。
看着这个六十七岁的老头。
有人跟着哼起来。
声音很低，很轻。
可越来越多。
“狼神啊，你看见了吗——”
“你的儿郎，正在回家
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