概是“我手笨不会修书”或者“我给你找个最好的装帧师傅”，但他说出口的是——
“几点？”
“上午。带早饭。”
“好。”
“豆浆要无糖的，油条要刚出锅的，不要那种炸好放软的。”
“好。”
“还有。”
“什么？”
林微言顿了顿，把伞重新压低，遮住自己发红的鼻尖和还在往下淌的眼泪。她的声音从伞下传出来，被雨水打湿了边缘，听起来又软又韧，像一片刚从旧书里取出来的、被压了太久的书页，终于重新接触到空气——
“沈砚舟，你以后不准再删我微信了。”
巷子那头安静了整整十秒。然后她听见他的回答，隔着雨幕，隔着五年，隔着一千八百多个各自孤身走过的日夜，稳稳地落在她耳朵里：
“不删。这辈子都不删了。”
林微言没有回话。她转过身，撑着伞继续往巷子深处走。但她的脚步比来时轻了很多，踩在青石板上溅起的水花像是某种音节，叮叮咚咚，乱七八糟，却意外地合上了她心底某段旋律的节拍。
身后，沈砚舟还站在陈叔的书店门口。陈叔从柜台后面探出头，看了看巷子里那个站在雨里傻笑的年轻人，摇了摇头，把一盏刚修好的台灯挪到靠窗的位置，让那片暖黄的光透过玻璃，照在他湿了大半的肩膀上。
书脊巷的雨还在下，但天色正在一点一点地亮起来。老槐树的新芽在风里摇了摇，抖落一串水珠，像是在替这座古老的城市，轻轻鼓了一下掌。