六楼那间小书房里，他对着门板搭的书桌准备毕业答辩，她挨在旁边翻《花间集》，读到喜欢的句子就念给他听。他其实听不太进去，满脑子都是法条，但假装在听，因为她念的声音很好听。后来窗外下起雨，她说回不去了，他说那就别回去了。她靠着他的肩膀眯着了，他坐了整整一夜，连呼吸都不敢太大声。第二天他的胳膊僵了一整天，却跟谁都没说，自己偷着笑。那时候他们什么都没有，只有那间小书房和两个穷学生。
现在他有了实木书桌和一面墙的书架，她成了能修一切旧纸的修复师。可他还是把那个傍晚地摊上五块钱的杯子和掉了耳朵的发圈留着。她忽然明白，他从来没有离开过那段感情，他只是被迫离开了她。他留在原地，把散落的碎片一片一片捡起来，等着她哪天愿意回头看看。她在这一面书架前，把自己从他身上剥掉的那一部分，又黏回了他心上。
公寓楼下有家很小的面馆，中午十一点刚开门，老板娘正在门口择菜。沈砚舟带她下楼吃面，两个人面对面坐在靠窗的小桌上，窗玻璃上还贴着褪色的菜单贴纸，边上起了卷，被蒸汽熏得翘翘的。林微言点了牛肉面，沈砚舟点了炸酱面。面上来的时候热气腾腾的，林微言低头吃了一口，烫得嘶了一声，赶紧喝凉水。
“你吃东西还是这么急。”沈砚舟把自己那碗炸酱面推过来一点，“慢点吃，没人跟你抢。”
“习惯了。以前修书赶工时吃午饭只要五分钟，吃完接着干。”她吹着面条，热气把眼睛熏得眯起来。
“以后不用赶了。”他说，把一个茶杯用开水烫过，替她斟了半杯面汤，又轻轻吹了吹放回她手边。杯沿那道细细的裂纹恰好对着窗外，暖暖的面汤蒸汽映出模糊的光。
吃完面，林微言说，你不是说礼物吗，除了那些手抄本，还有没有别的。沈砚舟犹豫了一下，从公文包里拿出一个信封，放在桌上。林微言接过来打开，里面是一张泛黄的纸，被压得很平，上面用歪歪扭扭的字写着几行字。
“这是我妈临终前写的遗书。”
林微言看着那张纸，心口一紧。沈砚舟从来没有主动提起过他母亲，她只知道他妈妈在他初三那年胃癌去世了，他很少提，她也从来不问。
“上面写了什么？
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