吧。她需要一个安静的地方。一个能够让她坐下来，把一整个下午都腾出来，把心里那只一直在撞笼子的鸟放出来的地方。
“三味书屋”的铁门还是老样子。绿漆剥落了好几块，露出底下锈红色的铁皮，门把手是黄铜的，被无数双手摸得发亮，在雨后的光线下泛着一层油润的光泽。林微言摘下挂在脖子上的钥匙，插进锁孔，拧了一圈。锁舌弹开的声音在安静的巷子里格外清脆，“咔嗒”一声，像在跟她说：回来了？她把门推开。门轴发出了一声悠长而缓慢的**——那声音像是从书架最深处传出来的，穿过满屋子的旧纸、陈墨和干透的糨糊，穿过那些被她修好的和还没修好的书，穿过时光堆出来的尘与寂静，最终落在她脚边，无声无息地碎了。
屋里很暗。窗帘只拉开半幅，外面的天光透进来，被窗框切成一条一条的，斜斜地铺在地板上。空气里有旧书页的味道——不是霉味，是旧书页在漫长岁月里慢慢发酵出来的那种味道，像陈年的普洱，像晒干的桂花，像一个很久没有人打开过的木箱子。修复台上还摊着那本《花间集》，镊子搁在镇纸旁边，台灯没开，书页上那行小字在暗淡的光线下静默着。
“微言，这页泡过茶。大三那年冬天，你在我宿舍看书，打翻了我的搪瓷杯。你不记得了吧？我记得。”
她记得。她当然记得。她记得那天冬至。图书馆闭馆早，他们没地方去，就去他宿舍看书。他宿舍乱得离谱，桌上堆满了法条和判例，搪瓷杯挤在一堆文件中间。她翻这本《花间集》给他看，翻到《菩萨蛮·其一》，说她最喜欢这首“小山重叠金明灭”。他说他不懂词，但她念给他听的时候他觉得很好听。然后他一挥手，袖子把搪瓷杯扫翻了。普洱，第三泡，已经淡了，但还是把书页洇了一角。
她把这些片段在心里过了一遍，像是把一卷旧胶片重新放进放映机里转。画面是黑白的，声音是模糊的，但那个人的脸，那个人的眼睛——清晰得像是印在视网膜上的，闭上眼睛反而看得更清楚。
林微言没有走向修复台。她径直走到书架中间那张老旧的皮沙发前，坐下来。沙发是陈叔十几年前淘汰的，弹簧松了好几根，坐下去会吱嘎作响，而且屁股底下有一
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