替她叹了口气。
抽屉最深处，放着一只巴掌大的铁盒。她打开盒盖，里面躺着的不是金银首饰，是六年前沈砚舟第一次出庭时用的那枚胸针——很简单，天平图案，底座上刻着一个字，是他自己的手笔，一撇一捺刻歪了，像小学生初学写字的习作，补了又刻，刻了又补，印痕里还残留着银器专用的旧抛痕。她一直没还他。分手那天下着雨，她把这枚胸针扔进垃圾桶里；他走后，她又赤着脚下楼，打着伞在垃圾桶里翻了很久，浑身发抖，最后蹲在雨里哭得像个傻子。她从来没跟任何人说过这件事。此刻她将铁盒放在《花间集》的函套旁。铁盒里是初出茅庐满怀意气却愿把天平刻得工工整整的少年；函套里是六年荏苒被米浆和桑皮纸一层层补好的执拗。两样东西隔着一步的距离，像隔着一整条书脊巷，又像只隔了一场雨。
“今天是袖扣，明天会是什么？”她轻声问。窗外起了风，掠过晾在阳台上忘了收的亚麻围裙，把苏铁的长叶吹得簌簌低响。没有人在凌晨三点给她答案。
第二天早上，林微言顶着两个黑眼圈走进厨房的时候，陈叔正在煎蛋。老爷子系着一条洗得发白的围裙，锅铲在手里翻飞，油花溅得噼里啪啦响。他回头看了她一眼，什么都没说，只是默默地多打了一个鸡蛋。
“陈叔。”林微言靠在门框上，声音闷闷的。
“嗯。”
“你说，一个人留着六年前的东西，是什么意思？”
陈叔把煎蛋铲进盘子里，动作不紧不慢。锅底的油还在滋滋响，他又往锅里扔了几片培根，用锅铲压了压。培根卷起漂亮的焦边，他撒了一小撮黑胡椒，头也不回。
“那得看留的是什么。留钱，是穷怕了。留衣服，是念旧。留别人送的东西——”他转过身来，把盘子递给她，眼睛里带着老年人特有的那种通透的光，“是留着一份不肯认输的念想。就好比我那本老菜谱，我老伴留下的，油渍麻花的，翻一页能掉三张纸。有一回我侄子趁我不在帮我清理灶台，把那本菜谱当成废纸扔进了垃圾桶。我回来发现，急得连拖鞋都没换就冲到垃圾站，翻了四袋垃圾才把它找回来。洗干净、一页页压平、晾干，还是搁在灶台老地方。”陈叔顿了顿，想起什么似的，朝她挤了挤眼
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