看见了，没说话。
夜幕落下时，沈砚舟起身告辞。走到门口，他停了一下，没有回头：“那本《花间集》修好以后，我能看看吗。”
她站在工作台前，手里还握着那把玛瑙砭子。“嗯。”
“什么时候。”
“星期五。”
“明天。”
“嗯。”
他笑了一下——不是刚才那种笑，是更轻的、藏在嘴角的笑，然后推门出去。门在身后轻轻合上，风铃轻轻晃着，晃了很久才停。
林微言把那把黑伞重新靠在墙角。明天他会来拿的。这次她确定。
星期五。林微言把“休息”的牌子翻回“营业中”，煮了一壶新茶。茶是陈叔上周送来的龙井，明前的，他说是一个老顾客从杭州带回来的，分了她半斤。她不太会品茶，但喜欢看茶叶在玻璃杯里舒展开的样子——先是浮在水面上，打着旋慢慢沉下去，沉到底了，香气才一点一点漫上来。
她坐在工作台前，把那本《花间集》摊开。书脊的残胶已经清理干净了，扉页托裱好了，袖扣也嵌进了绦锦函套。但内页还有几处破损——有几页被虫蛀了，边角有些脆，翻的时候得格外小心。她戴上指套，用软毛刷轻轻扫过书页上的浮尘。虫蛀的那几页需要补纸，她用镊子夹起一片薄如蝉翼的绵连纸，比着蛀洞的形状慢慢修剪。补纸要比蛀洞大一圈，但又不能大太多，多出来的部分要用砑子碾薄，薄到和原纸融为一体。
这是一件极需要耐心的事。
她做修复的时候，时间总是过得很快。窗外从上午到中午，光影从东墙爬到西墙，太阳从淡金色晒成炽白，她只补完了两页。她把书合上，起来活动了一下僵硬的脖子，给自己倒了杯茶。茶水已经凉了，她没在意，一口气喝完。
下午两点左右，风铃响了。
她抬头。沈砚舟站在门口，手里没有档案袋，也没有公文包。他今天穿一件藏青色的Polo衫，领口敞着一颗纽扣，袖子卷到小臂，手里拎着一个塑料袋。
“午饭。”他把塑料袋放在工作台旁边的茶几上，“猜你没吃。”
林微言确实没吃。她有时候做修复入了神，一坐就是四五个小时，连水都想不起来喝。以前陈叔在店里会提醒她，今天陈叔去收书了，不在。她打开塑料袋——里面是一份小馄饨，打包盒还是热的，汤
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