秋风是从后半夜开始刮的。
先是窗棂发出轻微的“咯吱”声，像有人在小心翼翼地敲门。接着是院里那棵老槐树的叶子，哗啦啦地响成一片，声音从疏到密，从轻到重，仿佛千万只手掌在拍打。再后来，风灌进了巷子，卷着地上的落叶和尘土，在石板路上打着旋儿，发出呜呜的呜咽。
阿黄从狗窝里抬起头，耳朵竖起来，转向窗户的方向。它的窝是老李用旧木板和棉垫搭的，摆在堂屋门里，正好能看见老李的床，又能避风。老李说，这样“咱们离得近，有个照应”。
可此刻，老李的床上传来一阵压抑的咳嗽声。
不是平时那种偶尔的、清嗓似的轻咳，而是从胸腔深处挤压出来的，沉闷的、连串的咳嗽，一声接一声，中间几乎没有停顿，像是要把肺都咳出来。咳嗽的间隙，是艰难的、拉风箱一样的喘息。
阿黄立刻站起来，抖了抖身上的毛，轻手轻脚地走到床前。月光从窗外透进来，在老李脸上投下斑驳的影。他侧躺着，身子蜷缩着，一只手紧紧抓着胸口的衣服，手背上的青筋一根根凸起。眼睛闭着，但眉头皱得很紧，额头上一层细密的汗珠。
阿黄用鼻子轻轻碰了碰老李垂在床边的手。那只手冰凉，还在微微发抖。它伸出舌头，小心地舔了舔。老李的手指动了动，但没有醒，只是又咳了起来，这次咳得更凶，整个身子都跟着震动。
阿黄在原地转了两圈，喉咙里发出低低的呜咽。它不知道该怎么办，只知道老李很难受。它跳上床——平时老李不许它上床，说“狗有狗窝，人有人床，不能乱”——但此刻它顾不上了。它趴在老李身边，用自己温热的身子贴着他冰凉的手臂，脑袋靠在他肩膀上，一下一下地舔着他的脸颊，想把那些汗珠舔掉，想把咳嗽舔走。
老李在咳嗽的间隙，勉强睁开眼。月光下，他看到阿黄那双湿漉漉的眼睛，正一眨不眨地看着他，眼神里有担忧，有焦急，还有一种动物本能的、纯粹的守护。
“……阿黄。”老李的声音很哑，几乎发不出声。他抬起颤抖的手，摸了摸阿黄的脑袋，“没事……咳咳……没事……就是风大，呛着了。”
阿黄轻轻“呜”了一声，把头往他手心里蹭了蹭。
咳嗽终于渐渐平息下来。老李喘着气，躺平
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