。它听着老李的呼吸声，听着风吹过柳树的声音，听着远处护城河里偶尔传来的水声。这些声音它听了十几年，熟悉得像自己的心跳。
一片叶子飘飘悠悠地落下来，正落在阿黄的鼻尖上。它没动，任由叶子停在那里。叶子很轻，带着秋天特有的干爽气息。透过叶子半透明的脉络，它能看见破碎的天空，和天空中飞过的几只麻雀。
那些麻雀它都认识。每年秋天，它们都会来护城河边觅食，在柳枝间跳来跳去，叽叽喳喳的，吵得很。老李有时候会撒一把小米在石凳上，看它们来吃。阿黄就趴在旁边，看着那些小东西蹦蹦跳跳，不叫也不追——老李说过，不能吓着它们。
可现在，老李已经很久没撒小米了。那些麻雀还是会来，但在石凳上找不到吃的，就飞到别处去了。阿黄看着它们飞远的背影，心里空落落的。它不知道“死亡”是什么意思，但它知道“离开”。麻雀会离开，燕子会离开，连树上的叶子，也会在秋天离开枝头。
那老李呢？老李也会离开吗？
阿黄转过头，看着藤椅里沉睡的老人。老李的胸口随着呼吸微微起伏，很慢，很轻。阿黄记得，以前老李睡觉的时候，鼾声可响了，有时候能把窗户都震得嗡嗡响。可现在，他睡觉一点声音都没有，安静得像不存在一样。
它轻轻站起来，前腿扒在藤椅扶手上，凑近老李的脸，仔细地闻了闻。老李身上那股熟悉的烟草味淡了许多，取而代之的是更浓的药味，还有一种……衰老的味道。那味道阿黄说不清楚，但它能感觉到，那是一种缓慢的、不可逆的流失，像沙漏里的沙，一点一点，悄无声息。
阿黄的喉咙里发出低低的呜咽，很轻，轻得只有自己能听见。它用鼻子蹭了蹭老李的脸颊，然后跳下藤椅，开始在院子里转圈。
它走得很慢，一步一顿，像是在巡视自己的领地。这个小小的院子，是它和老李共同生活了十二年的地方。墙角的狗窝，是老李用旧木板钉的，虽然破旧，但很结实，下雨天都不会漏。石凳边的花坛，老李种过月季，种过栀子，但都死了，现在长着一丛丛野草，秋天开黄色的小花。晾衣绳上还挂着老李的一件旧衬衫，洗得发白，在风里轻轻晃动。
阿黄走到狗窝前，低头闻了闻。窝
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