就在这时，伤病营传来一身哀嚎。
抬头望去，那是跟着自己一起征战的同乡。
李苍站起身来到草席旁，看着身旁不断抽搐的年轻士兵——那是自己的兄弟赵四郎，腹部被叛军的弯刀划开一道深可见骨的伤口。
尽管医官已用粗麻线勉强缝合，但伤口和持续的高热正一点点夺走这个十八岁少年的生命。
“四郎，撑住，撑住啊。”
李苍的声音传来，他撕下自己还算干净的里衣下摆，蘸着陶碗里所剩无几的清水，轻轻擦拭赵四郎滚烫的额头。
水很快蒸干了，只留下汗与血混合的污痕。
赵四郎的嘴唇干裂起皮，微微张合，却发不出完整的声音。
李苍俯身贴近，只听那气若游丝的呢喃。
“娘……娘……我想回家……”
李苍的喉头猛地一紧，他想起了出征前，赵大娘拉着他的手，那双布满老茧和裂口的手颤抖着。
“苍哥儿，你年长两岁，替我看着四郎，一定要带他回来……”
老人浑浊的眼里满是泪水，却又强撑着不敢落下，怕不吉利。
“我会的，大娘，我一定带他回家。”
彼时的承诺言犹在耳，此刻却像一把钝刀，反复切割着他的心肺。
就在这时，伤兵营的另一端传来一阵急促的骚动。
有人在高声呼喊医官，紧接着是一阵手忙脚乱的声响，随后，所有声音戛然而止，化作一声沉重的叹息。
那叹息李苍太熟悉了——又一位同袍没能熬过去。
帐篷里短暂地静了一瞬，仿佛连哀嚎都屏住了呼吸。
但很快，声音再度响起，更加压抑，更加绝望。
在这里，死亡寻常得如同每日升落的太阳，他们这些军汉，自打披上这身粗制皮甲，拿起锈迹斑斑的横刀那天起，就已将脑袋别在了裤腰带上。
乱世，人如草芥。
李苍闭上眼，脑海中却不受控制地浮现出另一个世界的景象。
那是个他魂穿前的后世。
没有烽烟，没有饿殍，十七八岁的少年郎穿着整洁的衣衫，背着书囊，行走在宽敞明亮的学堂之间，脸上是未经风霜的无忧无虑的神情。
他们争论着诗文曲赋，憧憬着远大前程，最大的烦恼或许是某次课业的优劣，或是一段朦胧的情愫。
而眼前，是至德元载的深秋，玄宗皇帝早已仓皇逃往蜀中，留下破碎的山河和浴血的将士。
所谓的盛
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