膝跪地。
甲胄碰撞，兵器顿地，发出“轰”的一声巨响。
“请殿下下令！！”
“请殿下下令！！！”
声浪如雷，几乎要掀翻顶棚。
上百道要吃人的目光，上百股凝成实质的杀气，像海啸一样，死死锁住主位上的那个人。
朱雄英。
他依旧坐在那儿，一动不动。
他看着眼前这帮大明最锋利的刀。
看着他们扭曲的脸，看着他们眼中那股“不报此仇誓不为人”的火。
这时候，他本该站起来，振臂一呼。
给他们一个名字，给他们一个发泄口。
带着这股足以烧穿地狱的火，去干一番大事。
可是……
朱雄英缓缓抬起头。
他的脸上，没有热血，没有杀伐。
只有一种……
一种比这帮武将更深沉的寒意，那是看透了深渊后的清醒。
他张了张嘴。
“孤……”
“也不知道。”
众人错愕，刀剑停在半空。
朱雄英却笑了，笑得有些凉薄。
“不仅孤不知道，甚至……”
他站起身，走到朱棣面前，直视着这位未来的永乐大帝，声音压低：
“四叔，你说这史书是骗局。”
“那如果孤告诉你，就连那些历史上英明神武的开国皇帝……”
“他们的死，在这个巨大的剧本里，或许都只是一个……”
“精心设计好的‘意外’呢？”
朱棣的瞳孔骤然放大。
朱雄英拍了拍他的肩膀，目光扫视全场，幽幽开口：
“都坐下。”
“孤给你们讲一个故事，一个孤从梦里……从棺材里，做出来的死人故事。”