早就断了，手里只攥着半截刀柄。
但他还是抬手，整理了一下自己破烂的皮帽，又抹一把脸上的血污。
两人的目光，隔空撞在一起。
“蓝玉。”巴特尔用生硬的汉话开口。
“是我。”蓝玉微微扬起下巴，没有轻蔑，只有平视。
“我们输了。”
巴特尔看一眼周围那漫山遍野的明军，又低头看一眼脚下堆叠如山的族人尸体，独眼里满是悲凉：
“输给了你们的火器，也输给了你的狠毒。”
“输了就是输了，哪来那么多废话。”蓝玉嗤笑一声：
“当年你们杀进中原的时候，也没听你们嫌弃汉人的骨头太硬，硌坏了你们的刀。”
巴特尔沉默片刻后，他笑得格外狰狞：
“但你们记住了。”
“我们是狼。”
“狼可以死，皮可以扒，肉可以烂，但狼永远不会变成摇尾乞怜的狗！”
说完。
巴特尔转身，面向北方——那是草原的方向，是他们永远回不去的家乡。
那一千名残兵，也跟着他同时转身。
他们扔掉了手里残破的盾牌，不再防御。
巴特尔举起那半截断刀，用尽全身最后的力气，朝着这天地，朝着这雁门关，发出最后一声凄厉而苍凉的长啸：
“腾格里——！！！”
这声呼喊，不是求救，是诀别。
随着这一声怒吼，那一千名瓦剌士兵，没有任何犹豫，没有一个人投降。
他们齐刷刷地挺直了脊梁，昂起头颅，伫立在尸山之上。
那一刻。
就连蓝玉身后的明军，也感到头皮发麻。
那是草原帝国最后的余晖，也是游牧民族最后的绝唱。
蓝玉看着这一幕，脸上的讥讽慢慢收敛。
他没有笑。
他缓缓举起右手，将马槊横在胸前，轻轻点一下头。
这是给对手的体面。
下一秒，他的手掌重重落下：
“送行。”
“砰砰砰砰砰——！！！”
没有欢呼，没有呐喊，只有整齐划一的排枪轰鸣。
无数道火舌，在同一时间喷吐而出。
那一千个身影，在硝烟中接连栽倒。
鲜血在背后炸开，染红雁门关的黄土。
一个接一个。
他们倒下的姿势很倔强，有人双膝跪地死不倒下，有人正面扑倒像是要拥抱大地。
直到最后一个人倒下。
直到微弱的呼吸彻底断绝。
整个雁门关前，只剩下风声，和那漫卷不散的硝烟味。
六万人。
本章未完，请点击下一页继续阅读！