点点头，抬脚跨过门槛。
门外是人间。
门里是屠宰场。
地上铺着厚厚的碎瓷片、撕烂的字画、踹断的桌腿。
价值连城的宋代瓷器成了垃圾，唐人的字画混着泥浆被踩得稀烂。
但尸体不多。
或者说，完整的尸体不多。
几根白森森的骨头棒子扔在名贵的地毯上，上面连点肉丝都没剩下。
朱棡弯腰，从血泥里抠出半块玉佩。
羊脂白玉，上面刻着个“礼”字。此刻这个“礼”字上糊满了一层黑紫色的浆。
“斯文扫地。”朱棡把玉佩随手一扔，啪嗒一声脆响：“不过这地扫得倒是干净。”
几个燕山卫亲兵从后堂跑出来，脸色煞白。
“王爷！”
领头的百户话都说不利索：“后面……后面有个院子。您几位……最好去瞅一眼。”
“出息！”朱樉一脚踹在那百户屁股上：“死人堆里爬出来的丘八，这点场面就尿裤子？”
那百户挨了一脚也不敢躲，只是在那哆嗦：“不是死人。王爷，那是……那是……”
他嘴唇动了半天，没吐出个囫囵词。
朱棣没废话，拔腿往后堂走。
穿过一片狼藉的前厅，越过被砸烂的回廊。
最深处，有个极幽静的偏院。
月亮门紧闭，墙头探出几枝开得正艳的桃花。
院子里飘出一股味儿，不是血腥气，是一股子极淡、极雅致的瑞脑香，混着某种刺鼻的药水味。
朱棣推门。
吱呀。
院子不大，铺着整齐的青砖。
几棵老银杏树遮天蔽日，树下摆着几张宽大的红木案台。
很雅致。
如果不看那些晾衣架的话。
院子里拉着十几根细绳，竖着木架子。
架子上绷着一张张又薄又透的东西，在午后的微风里轻轻晃荡。
阳光透过去，那东西呈现出一种半透明的淡黄色。
上面用极细的工笔，画着山水，画着仕女，画着花鸟。
“这孔家老儿还挺会玩。”
朱樉大步走进去，大大咧咧凑到一个架子前，脸快贴上去：“这是啥纸？韧性这么好？这画工也不赖，这墨色晕得……”
他伸出那双粗糙的大手，要去摸那幅“画”。
“别碰！”
朱棡的声音尖利。
朱樉的手僵在半空：“咋了老三？一幅画而已，虽然孔家不是东西，带回去挂王府里也算个战利品……”
“那是皮。”朱棡死死盯着那幅画。
朱樉一愣：
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