秦王朱樉把一只脚踩在椅子上，手里抓着只烧鸡腿，吃得满嘴是油。
他把那件厚重的黑貂裘解开，露出里面的软甲。
“老四，这戏还得唱多久？”
朱樉把啃干净的骨头往窗外一扔。
啪嗒。
不知道砸中了下面哪个倒霉的石狮子。
“那孔家就是属王八的，缩在壳里不出来。咱这总不能就这么干耗着？”
坐在左侧的晋王朱棡，手里捏着个白瓷茶杯。
“二哥急什么。”朱棡嘴角勾着笑：
“大侄子不是说了吗，这一刀，得切在肉最厚的地方。孔家现在是肉疼，还没到骨头疼的时候。”
他放下茶杯，指尖在桌面上轻轻敲击：“刚才探子报，孔希学正让人往外搬银子呢。五万两？打发叫花子。”
燕王朱棣坐在正对窗户的位置，一直没说话。
“来了。”
朱棣手上的动作停住。
声音让正准备发牢骚的朱樉把话憋回去。
“谁来了？送钱的？”朱樉探过那颗硕大的脑袋，往窗外瞅：
“孔家那帮孙子总算开窍……操！”
一声脏话，尾音变了调。
长街尽头。
没有扛着箱子的家丁，没有卑躬屈膝的管事。
先是尘土。
黄蒙蒙的土烟贴着地面卷过来。
接着是马蹄声。
不急，很碎，但很稳。
一队百人的黑甲骑兵缓缓露头。
战马被勒得很紧，马头低垂，喷着白气。
骑兵没冲锋，反而分列两旁，把路中间让出来。
“老四，那是你的人吧？”朱棡眯起那双细长的眼：“怎么个意思？后面那是……”
朱樉手里的半截鸡腿掉了。
朱棡那只阴狠的手猛地攥紧了桌角。
连一直在擦刀的朱棣，也慢慢站起身。
那是一群乞丐吗？
不，乞丐还有个讨饭的碗。
这群人什么都没有。
走在最前面的，是个只有一条腿还拖着走的老头。
他用那根带血的哨棒当拐杖，每走一步，就在石板上戳出一个血点子。
旁边跟着个没车轱辘高的小丫头，怀里鼓囊囊的，下巴上全是干了的血渍。
再往后。
瘸腿的、瞎眼的、抱着牌位的、抬着半扇门板的。
几百人？
几千人？
还是几万人？
一眼望不到头。
他们身上那衣服烂得连布条都算不上，挂在排骨一样的身板上。
赤着的脚踩在石板路上，没有声音，只有那种让人牙酸的摩擦声。
沙——沙—
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