，把身家性命都押在了这最后一把牌上。
可对面的庄家，却只是端着茶杯看戏，连牌桌都不上。
“陛下……”
身后的缅什科夫小心翼翼地开口。
“城里的流言控制不住了。”
“有人说，大明带来了会喷火的巨龙，一口就能烧掉半个莫斯科，把石头都烧成岩浆。”
“还有人说……说您已经在克里姆林宫下面挖好了地道，准备带着所有的黄金逃跑，把百姓留给明军屠杀。”
“甚至……”
缅什科夫吞了口唾沫。
“甚至有传单飘进城里，说只要投降，那边就给热粥和白面包，管够。只要交出一支枪，就给一盒牛肉罐头。”
彼得猛地回过头，双眼赤红如鬼。
“杀！”
“谁敢传谣，就杀谁！”
“把那些传单都烧了！告诉士兵，那是大明人的毒药！吃了会烂肠子！”
“把那些想投降的，全部吊死在城墙上！让所有人都看着！”
咆哮声在钟楼上回荡，歇斯底里。
但声音里的颤抖，却暴露了他骨髓深处的虚弱。
他猛地扑向栏杆，对着远处的明军阵地嘶吼。
“我是沙皇！我是俄罗斯的主人！”
“我不会输！我绝不会输给一群黄皮肤的魔鬼！”
……
此时。
莫斯科贫民区，一处废弃磨坊。
破旧的窗户被木板钉死，只透进来几缕昏暗的光线。
空气中弥漫着陈旧的面粉味和霉味。
吱呀——
腐朽的木门被推开。
一名穿着破烂俄军制服的男人走了进来。
虽然衣衫褴褛，但这人的腰杆挺得笔直，眼神锐利如刀。
帕维尔坐在磨盘上，手里正拿着一块油布，细细擦拭着一把九零式卡宾枪。
听到动静，他抬起头，枪口若有若无地指向门口。
“帕维尔？”
来人声音低沉。
“我是。”
帕维尔没有放下枪。
男人没有废话，反手关上门，隔绝了外面的寒风。
“锦衣卫北镇抚司，总旗。”
帕维尔瞳孔猛地收缩，手指离开了扳机。
“上面让我给你带个话。”
总旗自顾自地找了个木箱坐下，抖了抖身上的雪沫。
“什么时候动手？”
锦衣卫总旗咧嘴一笑，从口袋里掏出几枚红色的信号弹，扔给帕维尔。
“不用你们去啃克里姆林宫那块硬骨头，那是正规军的活儿。你们那几杆枪还差点火候。”
“你们的任务只有一个。”
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