地滚了，她将两枚蛋轻轻滑入水中，盯着它们在其中沉浮，心也跟着晃晃悠悠。
待火候恰到好处，她捞起鸡蛋，浸入一旁的冷水盆里。
等鸡蛋冷却的功夫，她去摸了个小瓷碟，倒上几滴偷藏的头抽酱油。
鸡蛋冷好后，她取出一枚。
看着那圆滑的蛋壳，唐玉微微怔愣。
最终，她用指尖蘸了点墙角瓦罐里的红曲米汁。
在那光滑的棕褐色蛋壳顶端，轻轻点下了一个殷红的小点。
那红色在晨光中显得格外醒目，像一颗朱砂痣，又像一滴凝固的血。
她靠着廊柱坐下，小心地敲碎蛋壳，剥出光溜溜、颤巍巍的鸡蛋。
蛋白如凝脂，滑嫩弹牙。
咬一口，内里的蛋黄粉糯糯的，带着天然的香甜。
咬了的口子蘸上酱油，那咸鲜味一激，蛋黄的味道竟真被衬得丰腴起来。
有那么一瞬间，她恍惚觉得，赛过了记忆里的蟹黄。
她吃得极慢，极仔细，仿佛每一口都需要用尽全身的力气去品味。
一个蛋吃完，她捧起另一个点了红点的，却没有立刻吃，只是静静地看着。
初升的日光照在那一点殷红上，亮晶晶的。
这两个鸡蛋，是她为自己备下的哑巴仪式。
她成人了，成为女人，不再是那个小女孩了。
点那个红点，是告别，也是开始。
从此，玉娥不只是玉娥，唐玉也不只是唐玉了。