枪管的李师傅。
“回大汗。”李师傅捂着肚子，一脸痛苦，“小的……小的像是中了邪，一拿锤子就眼花。这枪管要是钻歪了，那就是炸膛的祸事……”
必勒格的脸色阴沉得快要滴出水来。
他不是傻子。
一个病了是巧合，核心技术骨干集体“生病”，这就是罢工！
“你们是故意的！”
必勒格拔出弯刀，架在张师傅的脖子上。
“信不信本汗砍了你们？！”
“大汗饶命啊！”张师傅吓得跪在地上，“小的们是真病了……这手艺活儿，心不静，手不稳，那是真干不了啊！”
就在这剑拔弩张的时刻。
门帘掀开。
一个穿着文士长衫的中年人走了进来。
他是必勒格最信任的“笔贴式”（文书官），也是当年北凉书院的高材生，名叫苏赫。这几年，草原部落的赋税、贸易、律法，全是他一手搭建的。
“大汗，且慢动手。”
苏赫手里拿着一封信，表情平静得有些过分。
“这些师傅确实是‘病’了。”
“心病。”
苏赫把信递给必勒格。
“这是从北凉寄来的家书。不仅是给他们的，也是……给臣的。”
必勒格一把抢过信。
信封上没有署名，只有一个奇怪的符号——那是北凉书院的校徽。
信里也没有什么恐吓的话，只有一张轻飘飘的“成绩单”。
上面列着这几年在草原工作的每一个北凉籍官员、工匠的名字，后面跟着一个“优”或“良”。
而在必勒格的名字后面。
写着两个鲜红的大字：“留校”。
“留校察看……”
必勒格的手开始颤抖。
他突然发现，自己这几年建立的所谓“帝国”，每一个关节，每一条血管，都流淌着北凉的血。
只要那个人愿意。
他可以让他的火药坊停工，让他的粮草调度失灵，甚至让他的政令出不了这座大帐。
“大汗。”
苏赫跪了下来，依然是那个恭敬的姿态，但说出来的话却让必勒格通体生寒。
“老师让我转告您。”
“草原的风太大了，容易吹灭火把。”
“枪是好东西，但在学会‘尊师重道’之前，这枪口……还是别乱指的好。”
“否则，下次‘病’倒的，可能就不止是几个工匠了。”
必勒格看着苏赫，看着那个跪在地上瑟瑟发抖的张师傅，又看了一眼帐外那三千名拿着空
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