起身。他没有急着往外冲，而是先弯下腰，把自己那双破草鞋的鞋带重新系了一遍，打了个死结。在战场上，鞋掉了就意味着死。
然后，他走到那个死去的“老谢”身边，把老谢身上那件破得露出棉絮的号衣扒了下来，套在自己身上。
两层衣服，虽然还是很冷，但至少能多挡住一点风，或者……稍微缓冲一下流矢的力道。
“小子，穿两层衣服跑不快。”角落里的瞎子老头突然开口，那只独眼里闪过一丝玩味。
“我不跑。”江鼎拍了拍身上的尘土，那张因为营养不良而有些蜡黄的脸上，露出了一个与这个环境格格不入的慵懒表情，“跑得越快，死得越快。弓箭手最喜欢射那些跑在最前面的活靶子。”
瞎子愣了一下，歪着头深深地看了江鼎一眼，似乎第一次认识这个刚被扔进死囚营不到三天的落魄书生。
“有点意思。”老头把断刀插进腰带，那是他唯一的家当。
江鼎走出帐篷的时候，外面的世界已经是灰蒙蒙的一片。
天空阴沉得像是要塌下来，雪花还在飘。远处的地平线上，一条黑色的细线正在缓缓蠕动，伴随着大地的轻微震颤，那黑线越来越粗，最后变成了一片压抑得让人喘不过气来的黑色潮水。
那是蛮族的铁浮屠。
而在死囚营的前方，是一条简易得可笑的防线——几排削尖的木桩，几道刚挖好的浅沟。
“列阵！列阵！”
并没有什么整齐的方阵，几千名衣衫褴褛、手持劣质兵器的死囚被像赶鸭子一样赶到了阵地上。每个人脸上都写满了绝望，有人在低声哭泣，有人在疯狂地磕头祈祷。
江鼎站在人群的后排，手里握着一杆发黑的长矛。这长矛的矛头已经钝了，矛杆上还有上一任主人留下的干涸血迹。
他没像其他人那样把身体绷得紧紧的，而是尽量让自己放松，微微屈膝，降低重心。他在观察风向。
西北风，很大，卷着雪花往脸上拍。
“风是逆的。”江鼎低声喃喃自语。
站在他旁边的瞎子老头耳朵动了动，凑过来问道：“逆风咋了？”
“蛮子的箭阵是抛射，顺风射程能多出五十步。”江鼎眯着眼睛，盯着远处那片黑压压的骑兵，脑海中如同精密的计算机一般迅速构建出战场的模
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