众人退出听序厅，廊风一吹，昏黄灯光仍旧无温。高大执事弟子走在最前，肩线绷得像要断。他忽然回头看了江砚一眼，声音压得极低，像咬牙：“你又把路写窄了。”
江砚没有抬头：“是规矩把路写窄的。”
执事的眼神一沉，像要发作，却终究没敢。因为在执律堂的廊道里，连情绪都是可追溯的异常。异常一多，就会被写进案卷；案卷一写，谁都别想体面。
江砚走在最后，手指按住腕内侧的临录牌，微热仍在。那热不像安慰，更像警告：你已经把“北银九”从扣环里搬到了纸上；纸上有了字，字就会要人命——要么要幕后之人的命，要么要写字之人的命。
他忽然想起嫌疑人那句含着黑血的笑：“你是在钉你自己。”
是的。
他每写一条“痕”，都在把自己钉进更高、更冷的规矩里。可他也同样清楚：如果不写，这双靴子会被换回“银十七”，扣环会被重新铆死，北银九会被塞回金属纹理里，最后落下的就只剩一个“方便交代”的名字。
江砚把指腹上的凉意压进掌心，步子更稳。
他不求赢。
他只求让这把刀，落在该落的地方。