买家峻走下“云顶阁”的台阶，夜晚的凉风裹挟着城市尘埃扑面而来，像无数细小的针尖刺在裸露的皮肤上。他压低帽檐，将受伤的左臂紧贴身体，每一步都牵扯着肋骨的钝痛，额角纱布下的伤口隐隐作痛，提醒着他身体的脆弱。人行道上行人稀疏，路灯投下昏黄的光晕，将他的影子拉长又缩短，扭曲地映在冰冷的地砖上。他刻意放缓脚步，混入一个刚下公交的人群中，眼角余光却死死锁定着马路对面那辆黑色轿车。
那辆车依旧蛰伏在阴影里，车窗深黑如墨，发动机低沉的嗡鸣几乎被城市噪音淹没，却像毒蛇吐信般钻进买家峻的耳中。他能感觉到，车内的视线如同实质的冰锥，牢牢钉在他的背上。人群在路口分散，买家峻没有跟随主流，而是拐进了一条相对僻静的小巷。巷子狭窄，两侧是老旧居民楼的后墙，堆积的杂物在黑暗中投下狰狞的轮廓。他加快脚步，皮鞋踩在湿滑的地面发出轻微的回响，每一次呼吸都带着肋骨的刺痛，肺部像被砂纸摩擦。
身后的引擎声陡然清晰起来。黑色轿车没有驶入小巷，而是在巷口缓缓停下。买家峻心头一凛，没有回头，但全身肌肉瞬间绷紧。他猛地拐进另一条更窄的岔道，几乎是奔跑起来，夹克被风鼓起，额角的纱布边缘渗出细密的冷汗。巷子尽头是一堵矮墙，墙后隐约传来主街的喧嚣。他估算着距离，准备翻墙脱身。
就在他靠近矮墙的刹那，身后岔道口传来急促的脚步声，不是一个人，而是至少三四个，沉重而迅捷，带着不加掩饰的恶意。买家峻猛地转身，背靠矮墙，右手已下意识探向腰间——那里空空如也。他并非警员，没有配枪。
三个身影堵住了巷口，逆着远处路灯微弱的光，面目模糊，但身形魁梧，穿着深色夹克，动作间带着训练有素的协调。为首一人身材格外高大，几乎堵住了整个巷口，他缓步上前，皮鞋踩在积水里，发出“啪嗒”一声轻响，在寂静的巷子里格外刺耳。
“买书记，这么晚了，一个人在这种地方溜达？”高大男人的声音沙哑，带着浓重的地方口音，语调却冰冷得像淬了毒的刀，“伤还没好利索吧？花老板不是劝你回去养伤吗？怎么这么不听话呢？”
买家峻背脊挺直
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