，又恢复安静。
最高领袖的目光，继续望向窗外。
阳光依旧明媚，洒落在德黑兰的街道上。
可他的心情却非常失落。
如果在去年，这样的好消息会让他非常高兴。
那时候，他并不想打仗。
可现在，他迫切想要发动一场圣战。
向真主安拉证明他们的信仰。
祈求那位将目光瞥向伊朗，瞥向所有的什叶派信徒。
但————
失去军事能力，以色列还会挑衅吗？
不主动挑衅的话，他们还能团结一致，夺回圣城耶路撒冷吗？
这个问题在心里反复回响，像是山谷里的回声，一遍又一遍。
圣战好像是幻影。
他闭上眼睛。
难不成————
自己要这样带著病痛，老死在床上吗？
那个念头一闪而过，然后死死钉在脑海里，拔不出来。
他想到自己躺在病床上的样子，瘦骨嶙峋，插满管子，呼吸微弱，眼睛浑浊。
家人围在床边哭泣，医生摇头叹息，护士拔掉最后一根管子。
他抗拒那种死法。
渴望在枪林弹雨中倒下，渴望在冲锋的路上闭上眼睛，渴望在圣战的旗帜下殉道。
那样，真主会看见他，信徒会记住他，历史会写下他的名字。
而不是这样。
一个人躺在这张藤椅上，听著时钟滴答滴答，等著生命的终点慢慢靠近。
窗外，阳光继续洒落。
德黑兰的街道上，一切如常。
但办公室里，老人闭著眼睛，脸上的皱纹比任何时候都深。