长队，一辆接一辆闪着灯离开，又一辆接一辆空车回来。
车顶的蓝红灯映着夜空，映着场馆外密密麻麻的人群，映着那些举着灯牌、哭花了妆、嗓子嘶哑还在喊“启源”的粉丝们。
有人被抬上车时还在唱，歌声断断续续从车里飘出来，混着警报声，混着远处场馆里隐约的音乐声，混着数百万人的心跳声。
晕倒的缓过劲来，又跌跌撞撞挤回人堆；被架上救护车的，吸了几口氧，趁医护人员转身，拔了管子就往回跑，走的时候还顺走了一瓶氧气瓶。
医护人员嗓子喊哑了，拦不住，也不想真的拦，因为他们自己，也想借着抓人的机会溜进去听完演唱会。
这已经不是一场演唱会了。这是一场战争，一场情绪与身体的战争，一场热爱与极限的战争。而每一个人，都是心甘情愿的战士。
终于，演唱会全场的灯光尽数亮起，不是熄灭，是亮起，像是在说梦该醒了。
所有歌手一同登台，一字排开，并肩而立。没有人说话，甚至没有人对视。他们只是站在那里，像一排被风吹了很久的树，终于等到了谢幕的时刻。
台下没有尖叫，没有欢呼。有人攥着荧光棒的手在发抖，有人紧紧抿着嘴唇，有人眼眶已经红了。
所有人都知道，这场狂欢，终究，还是走到了终点。
《讲不出再见》的前奏响起。
弦乐像一只手，轻轻攥住了每一个人的心脏。不是撕心裂肺，是那种闷闷的、酸酸的、从胸口慢慢往上涌的疼。