第265章 王爷，您家夫人把婚书刻上了城门楼！
风掀起的绣布被我轻轻按回原处，药汁的青痕在晨光里像道未干的泪痕。
案头堆着新送来的绣品，山西的《雪夜送药图》金线绣着药箱，可边角却用极细的银线绣了行小字："药方抄在墙根，雨打了三次，只剩半页。"我捏着那处针脚，指甲几乎要掐进锦缎里——原来《锦绣监察》传得再快，也快不过风雨侵蚀；百姓记得再牢，也抵不过岁月销蚀。
"青黛丫头，发什么呆呢？"药婆婆的竹杖敲在门槛上，带着晒干的艾草香。
她端着青瓷碗，碗里浮着两颗煮得透亮的汤圆，"昨儿听秋月说，北安州的绣娘把《新民典》抄在裹脚布里，可那布洗三次就破了。"她坐在我对面，浑浊的眼睛突然亮起来，"我老头子当年刻医经，说"石上字，千年在"。
你看那长安南门的"重农抑商"匾，锈成那样了，百姓还念叨"圣训不可违"。"
我顺着她的目光望向南门方向。
晨雾未散，那座老铁匾的轮廓像条垂暮的龙，锈迹从"农"字的末笔裂开，露出底下斑驳的城砖。
突然有个念头撞进心里——若把最紧要的凭据刻在城门上呢？
不是圣训，不是年号，是我们当初在冷宫里写的那纸婚书。
三日后，守心书院的告示贴满了京城。
我站在书院影壁前，看秋月用朱砂在黄纸上写最后一个字："今邀万民共刻《两姓合盟书》于六大门楼，每字由十人接力凿成，石缝留名，家训作陪。"她的笔锋顿了顿，抬头看我："娘娘，这比绣品难刻百倍，百姓真会来么？"
"会的。"我摸了摸袖中那方从冷宫灶台拓下的"安"字铜印，"他们要的不是金匾玉册，是看见自己的手也能在城墙上留个印子。"
消息像长了翅膀。
第二日天没亮，书院门口就排起了长队。
有个裹着粗布头巾的老农挤到最前头，手里攥着把磨得发亮的铜尺："这是我娶亲时用的，量过新房的梁，量过女儿的嫁衣，今儿量量城门的石。"他身后跟着个留着花白胡子的石匠，捧着个包了三层红布的錾刀："我爷爷用这刀刻过祠堂的碑，父亲用它刻过义庄的匾，该传给更紧要的事了。"
开工那日，朱雀门搭
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